— На жалость пробить не получится, — мотаю головой я.
— Хорошо, — удивительно легко соглашается он, — вернемся к голосу, бля, разума. Мамаша Оксаны за то, чтобы тебя лишили родительских прав. Настоящий отец мальчика я. Попечительские советы у нас сам знаешь, какие. За деньги они его пропишут и девочкой, и внучкой короля Людовика Тридцатого.
— Тридцатого Людовика не было, — машинально поправляю я.
— Какая на хер разница, — машет он рукой. — Кстати, выпей уж, если на то пошло. Нотариус ушел. Не бойся.
— Нет, — говорю я. — Я не боюсь тебя, но… А-ля гуер а-ля гуер.
— Д’артаньян, бля, — хмыкает он и выпивает свой коньяк. — В конце концов, мы же по-честному, да, ты же не был рад, когда все это на тебя свалилось. Мальчик и все такое.
— Не был, — подтверждаю я.
— Ну так избавь себя от этого. Живи как тебе хочется. Ты же писатель. Пиши, бля, книги, а не вытирай говно с задницы этого засранца. Говно я ему сам вытру. Ты занимайся тем, что тебе правда нравится.
— Ты живешь один? — спрашиваю я.
— Нет, недавно женился, — охотно отвечает леопард-на-бицепсе, — с ней мы все обсудили, она согласна.
— Как она выглядит?
— Похожа на Оксану, — честно признается он. — Волосы длинные…
Мы молчим, глядя в разные стороны. Будь тут Оксана, она бы тоже не глядела ни на кого. Матвей тоже о чем-то думает, уставившись в одну точку. Поймал точку, так это называется, да, милая?
— И вот еще что, — тихо добавляет он, — она тебя не любила.
— Знаю, — говорю я и думаю о двухстах страницах ненависти, которые пылают в моем шкафу, под майками и свитерами.
— Она тебе говорила? — смотрит он на меня с надеждой, ему хотелось бы, чтобы я был раздавлен до самых кишок.
— Нет, — отчасти вру я, — просто догадывался.
— А-а-а-а, — разочарованно тянет он.
— Все равно, — пожимаю плечами я, — не хочу тебя злить, но ведь почему-то она не ушла от меня к тебе.
— Мужик, — улыбается он, — только и исключительно потому, что я ее не позвал. Потрахивать потрахивал, но в жены брать не собирался. Я уже сказал почему. Мы были слишком разные.
— Тем более, — говорю я, — зачем тебе ребенок от женщины, которую ты всего лишь потрахивал?
— Зачем себя мучить? — спрашивает он. — Ты же, глядя на ребенка, вспоминаешь ее.
— Тот же самый вопрос я адресую тебе, — парирую я.
— Она меня любила, поэтому никакие воспоминания о ней меня не мучают, — объясняет он.
Он прав, и крыть мне нечем.
— Ты отлично знаешь, что он — мой сын, а не твой, — говорю я.
— Да, — говорит он.
