— А что насчет коров?
— Я не подпускаю их близко… А болото чудное, траву хорошо подпалило в начале сезона…
— Вам не кажется, что вы уже со всем этим не справляетесь?
— О, нет-нет, я еще достаточно крепок.
— Бабушка сказала, что прошлой зимой вы на неделю или две слегли в постель.
— Это была всего лишь обычная простуда. Захворал чуток… Доктор дал мне какое-то лекарство, и я сразу встал на ноги… Не нужно слушать женщин…
Миссис Гибсон, вернувшись с фотографиями, услышала эти слова.
— Что ты там болтаешь о женщинах?
— Все вы просто старые мокрые курицы, — сказал ее достойный супруг. — Поднимаете шум из-за какой-то чепухи…
— Ох, не такая уж это и чепуха… Мне пришлось держать его в постели какое-то время, — добавила она, невольно подтверждая слова Синклера. Мне же протянула фотографии. А сама продолжала говорить: — И я вовсе не уверена, что то была обычная простуда… Я настаивала, чтобы он сделал рентген, но он и слышать об этом не захотел.
— А вам бы не помешало провериться, Гибсон.
— Да у меня нет времени ехать в Инвернесс из-за всех этих глупостей… — И, явно не желая больше говорить о своем здоровье и показывая всем своим видом, что тема закрыта, он придвинул стул поближе ко мне и стал смотреть через мое плечо на фотографии своих сыновей: Хэмиша, крепкого с виду капрала, и Джорджа, позирующего в салоне фотографа. — Джорди в университете, миссис Гибсон вам сказала? Уже на третьем курсе, учится на юриста. Помните, как он помог вам построить шалаш на дереве?
— Он до сих пор цел, кстати, — сказала я. — Его еще не сдуло ветром.
— Джорди все делает хорошо. Мастер на все руки.
Мы еще немного поболтали, а затем Синклер отодвинул стул и объявил, что нам пора. Гибсоны вышли из дома проводить нас, и собаки, услышав голоса, вновь залились лаем. Мы все вместе направились к будкам проведать их. Собак было две, обе суки, одна золотистая, а другая черная. У первой были мягкая шерсть кремового окраса, томное выражение морды и темные немного раскосые глаза.
— Она похожа на Софи Лорен, — заметила я.
— О да, — подтвердил Гибсон. — Она красавица. У нее как раз сейчас течка, поэтому завтра я везу ее в Бремор. Там, говорят, есть хороший кобель. Ну, я и подумал, может, получится щенят-то заиметь.
Синклер поднял брови.
— Вы едете завтра? Во сколько?
— Буду выезжать около девяти.
— А какой прогноз на завтра? Какой будет день?
— Сегодня вечером поднимется ветер и разгонит облака. В выходные погоду обещают хорошую.
