Открыв свой сотовый, я набираю его номер.
— Алло? — отвечает мальчишеский голос.
Я делаю глубокий вздох.
— Привет, Алекс дома?
— Его нет.
— Quienes? — слышу я его маму на заднем фоне.
— Кто это?
Я понимаю, что я соскабливаю лак с ногтя, пока говорю.
— Бриттани Эллис. Я, эм, друг Алекса из школы.
— Это Бриттани Эллис, друг Алекса из школы.
— Toma el mensaje, — слышу, говорит она.
— Ты его новая девушка? — спрашивает мальчик.
Я слышу шлепок и "ой!", и затем парнишка спрашивает.
— Хотите что-то передать?
— Скажи, что звонила Бриттани Эллис. Мой номер…
Я стою на складе, где Кровавые Латино любят проводить вечера. Только что выкурил мою вторую, или третью сигарету — я перестал считать.
— Выпей пива и перестань выглядеть подавленным, — говорит Пако кидая мне Corona. Я рассказал о том, что Бриттани Эллис продинамила меня сегодня утром, и все, что он сделал, это покачал головой, как будто мне следовало знать лучше, прежде чем идти на северную сторону.
Я ловлю банку одной рукой и отправляю ее обратно.
— Нет, спасибо.
— Это недостаточно хорошее пиво для тебя? — говорит Хавьер, наверное, самый тупой среди Кровавых Латино. Контроль этого El buey своего уровня алкоголя такой же низкий, как и контроль использования наркоты.
Я затыкаю его, даже не сказав ни слова.
— Я просто шучу, чувак, — язык пьяного Хавьера заплетается.
Никто не хочет связываться со мной. В первый год в Кровавых Латино, я показал, на что способен в соперничестве.
Когда я был маленьким, я думал, что смогу спасти мир… или, по крайней мере, спасти свою семью. Я никогда не буду в банде, говорил себе я, когда был уже в достаточном возрасте, чтобы вступить в одну из них. Я защищу mi familia своими руками. В южной части Фейрфирлд ты либо один из банды, либо ты против них. Тогда у меня были мечты; я сильно заблуждался, думая, что, не состоя в банде, я смогу защитить свою семью. Но те мечты умерли в ту ночь, когда мой отец был застрелен в пяти метрах от моего шестилетнего лица.
Когда я стоял там, все, что я мог видеть, это красное пятно, расползающееся по его рубашке. Следующее, что я помню, был его вздох и все закончилось.
Мой отец был мертв.
Я даже не притронулся к нему. Я слишком боялся. Следующие несколько дней я не разговаривал. Даже когда полиция опрашивала меня, я не мог вымолвить ни слова. Они сказали, что я был в шоке и мой мозг не знал, как переварить все то, что случилось. Они были правы. Я даже не помнил, как выглядел тот человек, который застрелил отца. Я никогда не пытался мстить за его смерть, хотя каждую ночь я прокручиваю в голове момент выстрела, пытаясь сложить кусочки вместе.
