Президент подхватывал его на руки и прятал на груди, когда они приближались к постам зомбаков, и спускал обратно на пол, стоило миновать охрану.
— У тебя тут гольф-каров нет, случайно? Я тебя на саммите каком-то видел, как вы там с Обамой гоняли… — в голосе медведя слышалась смешная ребяческая зависть.
— Есть, — кивнул Президент. — Хочешь, покатаемся?
— Ты что?! — гольф-кар чуть не перевернулся.
— Дим… — негромко проговорил медведь. — Выпусти меня, а?
— Что… Как?
— Не могу я всю жизнь сидеть взаперти в детской. Мне на свободу хочется…
— Ты же плюшевый! Какая тебе свобода?!
— Отпусти, — повторил мишка. — Нельзя мне взаперти.
— А ты от меня уйдешь? — настороженно спросил Президент.
— Куда я от тебя денусь? — улыбнулся медведь. — Столько лет вместе. Я буду приходить…
— Ну… Тогда… Сим дарую тебе свободу…
И зажмурился.
Но ничего не случилось. Медведь все еще сидел рядом.
— Знаешь… — его голос теперь стал уверенней, но и мягче. — Он тебе может сколько угодно говорить, что ты не настоящий… А я так думаю: все в твоих силах. Только ты будешь решать, становиться тебе настоящим или нет. И кому верным быть — другим или себе. Ты ведь о миссии мечтал, нет разве? О том, чтобы взять отсталую цивилизацию — и к свету ее из тьмы повести… И вот — ты — можешь! Со своей собственной страной, со своим собственным народом — это сделать. Конституция на твоей стороне, у тебя полномочий, как у фараона… Ты можешь!
— Хватит…
— Можешь! Тебе судьба шанс дает! Ты — самодержец! Нефть за сотку! Ветра полные паруса… Любые реформы можно… Все! Понимаешь?! Ты же прогрессором хотел быть! Вот оно! Калечную тысячелетнюю историю перечеркнуть! Рабскую! Ублюдочную! Веди страну в будущее! Поруби эту гидру, построй нормальное государство!
— Молчи! Молчи!
— Христом богом тебя прошу!
— Заткнись! У нас съезд на днях! Премьер возвращается! Он будет Президентом! Все решено уже! Давно! Всегда было решено! Я не могу!
— Но почему?!
— Потому! Потому!!! Потому что я пацанам слово давал! Потому что уговор был такой!
— И все?!
— И все!!!
— Тьфу ты, бля… — медведь сплюнул и соскочил с гольф-кара.
И канул в чаще.
* * *
— Никакого медведя, конечно, нет, — уверенно заявил доктор, лысеющий маленький человечек в круглых, как у Фрейда, очечках.
Здесь, в Женеве, на фешенебельной Рю-дю-Рон, где вся история, кроме кредитной, остановилась двести лет назад, в уютном кабинете с сочувствующим Юнгом на стене и необычайно удобной кушеткой, с трудами всех психоаналитиков, начиная с Потопа и до конца времен в букинистических изданиях на полках — здесь, в принципе, верилось, что никакого медведя действительно не существует.
