Ко мне подходит главный, низкорослый старичок с добрым морщинистым лицом, не человек, а чудовище всех моих кошмаров, если бы они снились мне.… Не знаю, как люди переносят врачей, фальшивые успокаивающие улыбки, фальшивые, добрые голоса… Врачи, я понимаю, многие говорят, что, если бы не они, мы не были бы здоровыми, но сейчас всё построено на деньгах, а не на попытке помочь больным. Одни психушки чего стоят. Если нормальный человек скажет что-то, что большинство людей не поймут, его примут за сумасшедшего и отправят в психиатрическую лечебницу. А вот самых настоящих психов не ловят, они изворотливые и не показывают себя настоящего, они играют из себя нормальных.… За ненормальных, сумасшедших, принимают людей, показывающих настоящего себя, не прячущегося за горами фальши, масок и лицемерия. Все нормальные люди такие, как признанные ими же «психи» и все это знают, но стараются отгородить от себя тех, кто не прячется, тех, кто остается искренним, отгородится от тех, кто ещё не сдается и не собирается играть по их правилам. Дожили, все уже настолько заврались, что психи строят из себя нормальных, а нормальных принимают за психов, что же будет дальше, куда же катится мир…
«Я сейчас сплю», - лениво вклинился в мои рассуждения разум. Кстати, спасибо, что напомнил...
Я успокоилась, перестала вырываться, кричать и рыпаться куда-то, это сон, я проснусь, и ничего не случится, ничего даже не изменится…
Старичок подошел ко мне, всё так же фальшиво улыбаясь, тот, кого я так старательно кусала, схватил мою руку как можно сильнее, чтобы я вообще не смогла пошевелить рукой. Старичок приблизился ещё немного и нас разделяли не больше двадцати сантиметров, ещё одна фальшивая улыбка была брошена в мой адрес, пустая. Такая же пустая, как и его душа, просто оболочка без содержания… Державший мою руку напрягся… Резкое, почти размытое движение руки старичка-доктора и мне в предплечье было вколото что-то. Состроив угрюмое лицо, врач отошел от меня и брезгливо выкинул свои белоснежные перчатки в урну, дальше промыл руки спиртом, что-то буркнув громилам, удалился прочь.
Боль, боль, боль… жгучая, острая и плавная, тянущаяся, разная, но вся одинаково сильная. Хочется кричать, истерить, разнести всё к чертовой матери, но не получается, громилы не дают возможности просто шевелится. И снова наступает боль, боль, боль…
Разве во сне может стать больно? Я всегда думала, нет, учёные в этом, по-моему, были со мной согласны. Так почему мне больно? Эта боль не похожа на фантомную, она реальна и ни как уж не вымышлена, мой разум не способен выдумать такую боль…
