Замолчал. Со ступеней сойдя, подошел к ним и встал на колено.
– Извините меня, если слово мое слишком грубо.
Ведь для вас это вовсе не сказка, а касанье плиты раскаленной…
Это вечная боль, когда мир по живому разрублен.
– Ни отца нет, ни мамы теперь, и могил на земле не сыскать их,
Чтоб цветы возложить и поплакать, когда одиноко.
Разве что возле входа в сей склеп расстелить поминальную скатерть…
Только холодно здесь… Да и в тризне пустой мало прока…
– Горе вечной разлуки, увы, для познавших ее неизбывно, —
Ей ответил Поэт, поднимаясь с колена неспешно. —
Чтоб ее превозмочь, надо верить и встречу творить непрерывно,
Как отец ваш творил… И творение было успешно…
А Гостиница – это не склеп – меж мирами прямая дорога:
Между тем, что нам явлен, и тем, что остался незримым,
Но касается нас то тоской, то мечтой, то тревогой —
Всем несбывшимся, что сиротливой душою храним мы.
– Это то, чего нет, – помолчав, усмехнулась она удрученно. —
Иллюзорная жизнь – от бессмысленной правды спасенье…
Ах, зачем вы, Поэт, так отчаянно и увлеченно
Людям дарите Ложь?!.. Ядовито для душ угощенье…
Тридцать лет миновало с тех пор, когда мама внезапно исчезла.
Тридцать лет – нет как нет… А вернулась прекрасной и юной…
Как сие объяснить, но без лживых иллюзий – разумно и трезво?!
Кто так ловко играет на сердца натянутых струнах?..
Может, каждый, кто в Город попал, для кого-то – подопытный кролик?
Может, каждому номер в Гостинице этой заказан?
Кто же тот Драматург, что в экстазе придумал нам странные роли?..
Кто же Зритель, кому этот странный спектакль показан?..
– Я не ложью дарю, а Дорогой… Я – только один из Идущих.
Я – лишь голос души, что себя в тишине наблюдает.
Я дарю Тишину – ту, где шепот души болтовней не заглушен…
А иллюзии?.. Что ж, без иллюзий любви не бывает…
Кто мы с вами, по сути? Всего лишь иллюзии тех, кто нас знает…
Мы творим этот мир и друг друга из наших иллюзий.
Всяк из нас – Драматург… И Актер, он же Зритель… И рана сквозная
В нас от разных ролей… А спасенье – в их дружном союзе…
– Философия, сказка, игра и весьма поэтический образ…
Но, увы, из идей ни домов, ни Гостиниц не строят.
Я боюсь – что-то в мире не то!.. Не пора ли нажать нам на тормоз?..
На Гостиницу глядючи, мне вспоминается Троя…
Как приятно, наверно, и славно уходить от ответа меж строк,
Из троянского робота храм сотворить и святыню…
Ну, а если когда-то нежданно вдруг минует таинственный срок
И по вашей Дороге на Город данайцы нахлынут?..
– Что ж, пожалуй, вы правы, – подумав серьезно, Поэт согласился. —
