– Oh ! des chiffres ! dit Bernouin. Bon ! si Votre Éminence se jette dans ses calculs, je lui promets pour demain la plus belle migraine ! et avec cela que M. Guénaud n'est pas ici.
– Tu as raison, Bernouin. Eh bien ! tu vas remplacer Brienne, mon ami. En vérité, j'aurais dû emmener avec moi M. de Colbert.
Ce jeune homme va bien, Bernouin, très bien. Un garçon d'ordre !
– Je ne sais pas, dit le valet de chambre, mais je n'aime pas sa figure, moi, à votre jeune homme qui va bien.
– C'est bon, c'est bon, Bernouin ! On n'a pas besoin de votre avis. Mettez-vous là, prenez la plume, et écrivez.
– M'y voici ; monseigneur. Que faut-il que j'écrive ?
– Là, c'est bien, à la suite de deux lignes déjà tracées.
– M'y voici.
– 103 –
– Écris. Sept cent soixante mille livres.
– C'est écrit.
– Sur Lyon…
Le cardinal paraissait hésiter.
– Sur Lyon, répéta Bernouin.
– Trois millions neuf cent mille livres.
– Bien, monseigneur.
– Sur Bordeaux, sept millions.
– Sept, répéta Bernouin.
– Eh ! oui, dit le cardinal avec humeur, sept.
Puis, se reprenant :
– Eh ! monseigneur, que ce soit à dépenser ou à encaisser, peu m'importe, puisque tous ces millions ne sont pas à moi.
– Ces millions sont au roi ; c'est l'argent du roi que je compte.
Voyons, nous disions ?… Tu m'interromps toujours !
– Sept millions, sur Bordeaux.
– Ah ! oui, c'est vrai. Sur Madrid, quatre. Je t'explique bien à qui est cet argent, Bernouin, attendu que tout le monde a la sottise de me croire riche à millions. Moi, je repousse la sottise. Un ministre n'a rien à soi, d'ailleurs. Voyons, continue. Rentrées
– 104 –
générales, sept millions. Propriétés, neuf millions. As-tu écrit, Bernouin ?
– Oui, monseigneur.
– Bourse, six cent mille livres ; valeurs diverses, deux millions.
Ah ! j'oubliais : mobilier des différents châteaux…
– Faut-il mettre de la couronne ? demanda Bernouin.
– Non, non, inutile ; c'est sous-entendu. As-tu écrit, Bernouin ?
– Oui, monseigneur.
– Et les chiffres ?
– Sont alignés au-dessous les uns des autres.
– Additionne, Bernouin.
– Trente-neuf millions deux cent soixante mille livres, monseigneur.
– Ah ! fit le cardinal avec une expression de dépit, il n'y a pas encore quarante millions !
Bernouin recommença l'addition.
– Non, monseigneur, il s'en manque sept cent quarante mille livres.
Mazarin demanda le compte et le revit attentivement.
– C'est égale dit Bernouin, trente-neuf millions deux cent soixante mille livres, cela fait un joli denier.
