– Ну что, ты на поминки с нами поедешь? – Подскочившая Люся, в отличие от меня, растерянной не выглядела.
– Нет, Люсь, не поеду. Что-то мне нехорошо.
– Да ты что! Мы же и не поговорили толком! Ты про себя ничего еще не рассказала.
– А я к вам на работу заскочу на днях, – утешила я ее, чтобы наверняка отвязаться. – Завтра или послезавтра и зайду. Я как раз в вашем районе буду по делам.
Люся расцеловалась со мной, как с лучшей подругой, и пошла догонять своих. Провожая ее взглядом (с огромным, надо сказать, облегчением) я успела заметить Машку Фогель, величественную, как самка лося. Ту самую Машку, к которой, если верить подружкам-сплетницам, приставал на Новый год Коненко.
Машка возвышалась над толпой товарок почти на полголовы. Да уж, после того, как я уволилась, Машка осталась главной дылдой «Люкса». Раньше мы с ней были довольно симметричной парочкой – как кариатиды на фасаде дома, а теперь она, бедняжка, торчит, как корабельная сосна среди подлеска.
Стоп! А ведь Машка, если разобраться, идеально подходит под описание, данное Димычем нам со Светланой Коненко. Все эти: высокий рост, большие глаза, крупный нос, будь он неладен!
Ну правильно. Машка относится к тому же типу, поэтому Вовка к ней и клеился, как раньше ко мне. Мы с ней просто похожи на жену, вернее уже вдову, Вовки Коненко.
Я резко остановилась, будто получила кулаком в лоб. Это незамысловатое открытие было как-то связано с неясными сомнениями, мучившими меня уже несколько дней.
Наша с Машкой похожесть. Вовкина фотография. Новый номер телефона. Свидание в день убийства.
– Блин! – воскликнула я, позабыв о приличиях, и почти бегом припустила к главному выходу.
Мне срочно нужно увидеть Захарова!
Я вылетела, запыхавшись, к воротам, когда автобусы с сотрудниками «Люкса» как раз отъезжали, уступая место следующей похоронной процессии.
Димыча не было.
Я в нетерпении оглянулась. Вот он! Идет, никуда не торопится. Конечно, чего ему торопиться? Для него ведь другие ценные сведения добывают.
Я кинулась ему навстречу и вцепилась в рукав, как будто Димыч собирался вырываться и бежать.
– Димка! Это не он! Не Вовка Коненко! Это был кто-то другой!
Димыч посмотрел на меня как-то странно. Мне даже показалось, с опасением. А я все никак не могла выпустить его рукав. Даже дергала его от нетерпения.
– Где был кто-то другой? – уточнил он, осторожненько высвобождая локоть. – В гробу, что ли?
– Да в каком гробу! – отмахнулась я. – В гробу как раз Вовка. Вроде бы. Кому же там еще быть? А вот на сайте – не Вовка. Это кто-то другой от его имени знакомился.
