- Не раздражайся. Я сама не американка... - Она скептически обвела коридор взглядом. - Тут надо снимать обувь?
- Если ты мне потом вымоешь пол, то нет. - Усмехаюсь я. - Первое: как тебя зовут? Второе: где я нахожусь? И, наконец, если у тебя есть деньги, то можешь отвести меня в злачное место и обсудить все там, коли тебе лень разуваться.
- Ты слишком наглый. - Она ловит мой взгляд и тяжело вздыхает (притворно, сразу чувствую я). - Я Кристабела-Кристина-третья. Это Аморелло, город на Среднем Западе США. Две тысячи жителей. И, наконец, у меня есть деньги. Запишу их в твой чек. - Чрезвычайно ехидным тоном добавляет она.
- Тогда идем. - Мне приходится снова возиться с дверью и запирать ее с другой стороны, что не менее сложно.
- Почему у тебя не работает звонок?
- Лень менять после прошлого раза.
- Ясно. И тебе совсем все равно, чем придется заниматься?
- Мне не все равно, что я получу за работу. И когда я вернусь домой.
- Логичная позиция, - Улыбнулась какая-то-Кристабелла.
- На логику я не жалуюсь, - уже чисто автоматически ответил я, по старой привычке оставлять за собой последнее слово.
Выходим из подъезда и я оглядываюсь по сторонам, теребя подбородок. Мне ведь здесь...
...работать. В этом Аморелло.
- Знаешь, раньше мне нравилось в этом захолустье. Очень удобно.
- А сейчас? Веди меня к своей забегаловке. Фаст-фуд? - Скривил я недовольную физиономию, оценивая обстановку.
Широкая пыльная улица. Двух- и трехэтажные дома и домишки. В основном - домишки. Видимо, самая окраина. Степь, это видно сразу. Жарко и палит солнце. Жухлая трава на глиноземе или как там эти почвы называются? Как в Крыму короче. Все какое-то коричнево-серое. Вроде и ярко, но тускло. У зданий ближе к концу улицы, у перекрестка, начинаются аккуратные бледные заборчики, крашенные невнятной краской. Захолустье - оно и в Америке захолустье.
- Нет, не фаст-фуд. Вполне приличное место, даже удивительное для этого города... если бы не то, что его основал мой дядя.
- И ты еще будешь ставить это мне в счет? Еду на халяву? - Я искренне удивился. - Или ты типичная американка, платящая даже за отбивную сделанную на праздник тебе же твоей матерью? - Не удержался мой едкий язык.
Кристабелла развернулась, и ее кулак мгновенно оказался около моей скулы. Я моргнул. Она опустила руку.
- Не говори так. Моя кровь не такая старая как ты, но все же я древнее всей этой страны.
- Ты? - Заинтересованно протянул я, потирая резко зачесавшуюся скулу. - И сколько тебе лет?
