Над уровнем неба | страница 2
Его БМВ, словно черная молния, разбивал надвое улицы и проспекты, заставляя воздух свистеть и вибрировать после себя. Все хотели быть похожим на него, хотели так же виртуозно выигрывать ночные гонки, быть таким же отчаянным и бесстрашным…
Только в этом то и был подвох – не было у него ни отчаяния, ни страха. Ни чего не было…
Легко отделившись от небольшой тени, падающей на старую кирпичную стену дома №23 по Большому Толмачевскому переулку, и сделав пару шагов, он сел на небольшую, с потрескавшимися от времени деревянными рейками, скамейку.
Краска давно облупилась с длинных щербатых перекладин, оставив в память о себе лишь чешуйки зеленовато-серого цвета. Уже полностью облетевшие ветви старого раскидистого тополя, у которого стояла скамья, не мешали говорливой голубиной компании, нежиться в последних лучах осеннего солнца.
Воздух был наполнен запахом прелой земли, ароматом свежеиспеченной сдобы, доносимым из небольшой кондитерской, редкими, но по-осеннему прохладными порывами ветра, неторопливым разговором молодых мам, медленно прогуливающихся вдоль городского парка с детскими колясками. Даже бетонные плиты, вкривь и вкось уложенные на пестрой от опавшей листвы земле, несли на себе отпечаток осени – небольшие, серебристо-прозрачные лужицы с плавающими в них огненно-рыжими листьями кленов.
Машины сновали туда-сюда, послушно следуя указаниям светофоров. Окатывали друг друга потоками мутной воды, оставленными последним ливнем, нетерпеливо сигналили, будто переговариваясь друг с другом.
Его появление взбудоражило всю стаю, и заставило с недовольным улюлюканьем переместиться на небольшой памятник Ивана Сергеевича Шмелева. Изваяние известного русского писателя было не радо столь многочисленной пернатой братии, но поделать с птичьей ордой ничего не могло, продолжая невозмутимо стоять с печально-задумчивым выражением на бронзовом лице.
Удобно закинув ногу на ногу и откинувшись назад, он через прикрытые веки взглянул на солнце, пытаясь вспомнить, как солнечные лучи должны приятно ласкать и согревать своим золотистым теплом. Впрочем, это всего лишь разыгравшееся воображение. Ему никогда не суждено будет почувствовать, и не дано вновь ощутить этого…
Оставалось несколько минут. И он уже чувствовал музыку. Именно так – чувствовал, а не слышал. Редкие, отрывистые обрывки немного нескладной мелодии, долетали до него вместе с ленивыми порывами ветра. Ничем примечательным мелодия этого человека не отличалась. Такая же, как большинство остальных. Может чуть лучше и красивее чем у одних, или чуть хуже, чем у других. Он уже и не пытался разбираться.