Сегодня снова выпал снег.
(Хотя всё шло к теплу, казалось…)
И, как во сне, мысль о весне
опять на клочья расползалась.
Мечталось: звонкая капель
забарабанит в землю гулко!
Но снова ветер, как кобель,
гоняет снег по переулку.
И снова дворники скоблят
асфальт дворов рукой умелой.
И, как щенки, вокруг скулят
авто, буксуя в каше белой…
Откуда столько у зимы
взялось снегов в её поклаже?
Как будто оказались мы —
на грандиозной распродаже.
Греби сугробы задарма!
Лепи снеговика скорее!
Последней щедростью зима
нас веселит, морозом грея.
Уже недолго ей царить
на светлых мартовских страницах.
Но щедрым снегом одарить
ещё успеет всех сторицей.
Мети, метель! Гуляй, пурга,
врываясь в щели подворотен.
В тебе не вижу я врага,
хотя твой бунт — антинароден.
Как лихо бы ни пировал мороз,
вернув себя на царство,
но на заведомый провал
обречено его бунтарство.
И, как фрегат, что сел на мель
и там недвижным остаётся,
он сядет в лужу — и апрель
над ним в охотку посмеётся…
А нам — всё пофиг, мы плывём
сквозь белый омут снегопада.
Мы в этих прихотях — живём,
и нам иных погод не надо!
