метров молдаванам? Ведь на первый взгляд в этом нет никакого смысла? Но смысл есть
и глубокий.
… Неторопливо плотненький молдаванин разглядывает мои фотографии на визе и
в паспорте. Сличает… И не только при помощи лупы. На мониторе компьютера – моя
увеличенная физиономия, разложенная на миллиметры с какими-то изомерами,
изобарами и изохордами. А надо признять, что я страшно нефотогеничная. Все эти
фотографы – им лишь бы клацнуть и получить деньги. Фотки, не скрываю, еще те: стыдно
кому показывать. Но в принципе, я уже не первый раз по ним перехожу границу и
совершенно очевидно без всяких луп, что это я, а никто другой. В жизни я покрасивше,
конечно, чем на этих фотографиях, но все равно видно, что это я.
Вежливо интересуюсь, надолго ли вся эта катавасия, потому как меня ждут в
Галаце, а ночью мне будет трудно найти место моего пребывания. Погранцы
успокаивают: тут до Галаца всего-то 15 км. Да, но ночью… Они о чем-то между собой
болтают по своему, а я сижу… Потом тяну за рукав плотненького: что не так? А
плотненький уже полчаса сидит наклонивший с лупой, и в который раз сличает мои
фотографии.
– Что, не похожа?
– Не похожа…
– Так я проходила уже несколько границ… Посмотрите штампы.
Опять берет лупу… Потом смотрит на монитор и они гелготят по своему. Тычут
пальцем то в монитор, то в мой паспорт. Потом просят заполнить декларацию и описать,
что у меня в рюкзаке.
Але! Что в рюкзаке? Спальник, коврик, личные вещи, деньги…
Но я послушно заполняю декларацию. Постепенно во мне просыпается интерес к
данной ситуации. Я понимаю, что тут задержусь, но по старой привычке надо выяснить,
что происходит. Никакие уговоры, что мне некуда будет идти, если меня задержат, не
действуют. И тут они говорят: вызовите…. Нет не Вия, а Раду. Раду (как потом он мне
назвался, если не соврал) – это лысоватый хлопчик в цветных шортах, как будто отдыхал
где-то рядом. С Раду началась новая эпопея. Он опять полчаса сличал мои фотографии, и
они при этом гелготали по своему, а я только переводила глаза с одного на другого.
Потом я их уведомила, что уже никуда не хочу. Что если такое творится, то лучше бы я
поехала в Иран, а эту вашу Европу видеть не хочу. Раду цеплялся за каждое мое слово в
лучших традициях НКВД. Почему не хотите? А почему в Иран? А куда я еду? Как мне
