— Реджистанс?
— Нет. Какие-то непонятные отморозки.
Построение, быстро входит Фрай.
— Смирно!
— Вольно. Росс здесь?
— Да, сэр!
— Рядовой, за мной. О'Нилл, взводу находиться в подразделении, быть в готовности.
— Да, сэр.
Майор ждет у штаба:
— Росс, ты справишься с боевой авиационной задачей?
— Да, сэр. Если можно, подробнее, сэр.
Подробности узнаю в едущем джипе. Заключенные совершили внезапное нападение на машину медико-биологических лабораторий, разоружили и перебили охрану, пытались выехать. Машина остановлена огнем стрелков на воротах, но необходимо закончить дело и жестоко покарать восставших.
— Сэр, где расположена цель?
Ответ заставил сбойнуть сердце и похолодеть руки:
— Полигон 734, Росс. Свалка.
Место, где прошел почти год моей жизни, место, где остались мои друзья, место, из которого я вырвался на летающем крыле. Сэр Кент, Боров, Тень, Черп, Кыш, Рыба, Ложка, Уголь, Солдат, Кэп, Хот… Живые и мертвые, их лица промелькнули передо мной. Все они меня уважали и звали «Черный Тех».
Майор продолжает говорить:
— …но рисковать парнями — это последнее дело. Я видел твои результаты, ты справишься играючи, Росс. Устрой этим мерзавцам веселье, охрана добьет то, что останется, а я не поскуплюсь.
Разжимаю окаменевшие челюсти:
— Да, сэр.
Бункер управления, пятерка аэродромной команды у ангара с вооружением, заходим. Командир базы занимает свое кресло, запускает систему:
— Стартовой команде. Вооружение…
Подсказываю:
— Две кассеты нурсов, канистра напалма, бомба.
— Не слишком ли круто, Росс?
— Сэр, там наверняка есть здания, укрытия… Если обойдусь малым — привезу назад.
— Логично.
Жмет клавишу микрофона:
— Вооружение: две кассеты нурсов, канистра, ФАБ.
Подтверждает, касаясь большим пальцем правой руки датчика командного сканера. Непроизвольно вспоминаю шерифа. Тот тоже так делал, когда заводил машину. Интересно, в Аду у него палец вырос?
— Росс, займи место.
— Слушаюсь, сэр.
Штурмовик на исходном, проверка систем, вооружения, ввод координат цели. Ошибки нет — это свалка.
— Росс, сделай их, и ты капрал!
— Да, сэр.
Прогрев движков, разгон, взлет. Стальная птица смерти ложится на боевой курс. Пора и мне. Щелчок автопилота, лязг затвора. Выскакиваю. Сержант не успел ничего почувствовать. Майор лишь удивился. Только Фрай лапнул свою кобуру. Грохот выстрелов, дергающийся в руках, харкающий свинец браунинг. Контроль? Мозги сержанта на полу, майор тоже получил в лоб, капитан две свои пули схлопотал в грудь. Подхожу. Воздух наполнен запахом сгоревшего пороха и крови. Запахом смерти. Фрай лежит на спине, изо рта выползают и лопаются тягучие кровавые пузыри. Увидел меня. В глазах вопрос: «За что?»
