«Хм, уже готов быстрее сделать, а если бы я весь корень отдал, он бы за час управился?».
— Флаконов пять, — говорю ему и выхожу из лаборатории, а потом и из лавки.
«Так, как бы „убить“ три часа? В трактире, что ли посидеть?».
Вот так и провожу это время: потягивая неплохое вино, размышляя обо всем и ни о чем конкретном. Что ж, пора идти за заказом.
— Гесил, ты где? — кричу я вернувшись в лавку алхимика и не обнаружив его.
— Проходите в лабораторию, — раздается приглушённый хрипловатый голос алхимика из глубины лавки, — я почти закончил…
В лаборатории дикая жара, что-то булькает, что-то скрипит, из колб валит разноцветный дым, и среди этого хаоса носится Гесил в заляпанной реактивами мантии. Теперь понятно, почему голос стал хриплым… Лучше бы сюда не заходить.
— Я решил усилить действие кострового зелья. В теории, — объясняет он, — температура горения будет выше, а вот на практике…
— На практике оно хоть гореть будет?
— Конечно, — гордо отвечает он, но эффект смазывается из-за кашля, — я гарантирую!
— Посмотрим. Давай уж зелья, Менделеев юный…
— Кто?
«Надо следить за словами. А то неизвестно что может со мной случится из-за неосторожно брошенного слова. Этому миру неизвестны понятия дерьмократии и ее „изобретений“. Что и к лучшему…».
— Был такой великий алхимик…
— А, ясно, — произносит алхимик и протягивает мне небольшую, позвякивающую сумку, — вот ваши зелья.
— Отлично, до встречи, — говорю, и, остановившись на пороге, добавляю, — а хочешь дельный совет?
— Я вас слушаю.
— Создай что-нибудь против нежити. Думаю, это сейчас на вес золота, особенно после…
Хоть и не договариваю, но Гесил понятливо кивает.
— Попробую…
Вернувшись на постоялый двор, поднимаюсь и запираюсь в своей комнате.
«Так, зелья купил, до постоялого двора добрался. Есть, пожалуй, не буду — неизвестно что будет в подземельях. Надо проверить оружие и доспехи…».
Доспех в полном порядке. Выщерблин на оружии нет, проверяю на ногте остроту, точить не надо. Переложить зелья в поясную сумку и можно отдыхать.
Из состояния полудремы меня вырывает настойчивый стук в дверь.
— Кто? — хриплым после сна голосом, спрашиваю я.
— Господин охотник, — раздается знакомый голос моего провожатого из-за двери, — уже вечер…
— Сейчас.
Встаю с кровати и начинаю быстро одевать снаряжение.
«Чего-то не хватает, что я мог забыть? А, точно, хайратник. Чтобы пот и, не дай боги, кровь не заливали глаза…».
Быстренько достаю его из сумки и надеваю. Вроде всё.
