— Что будете заказывать? — спрашивает подошедшая миловидная разносчица.
— Мяса с кровью и бутылку хорошего вина, — отвечаю я.
После моего заказа, её как ветром сдуло. Хм, и что я такого сказал, что она так быстро ретировалась? Девушка подбегает к хозяину и начинает ему что-то шептать на ухо. Выслушав, хозяин направляется к моему столику. Интересно, и чего он хочет?
— «Уважаемый», — грубо начинает он, — мы не обслуживаем нелюдей.
— Не думал, — не обращаясь ни к кому конкретному, произношу я, — что тёмных охотников так быстро забудут. Коротка человеческая память…
— Охотников не осталось! — закричал трактирщик, — все они погибли вместе со своей Цитаделью! А ты нашел где-то их балахон и выдаешь себя за одного из них!
«Все же странно, почему охотников давно никто не видел. Сомневаюсь, что во время уничтожения Цитадели все охотники были там. Кто-то не успел, кто-то залечивал раны или был в бою. Так куда же они делись?».
И тут до меня доходит смысл последней фразы трактирщика.
«Не понял, тут появились самозванцы? Не думал, что кто-то захочет такой жизни… Странно, очень странно…».
Чтобы прекратить этот бессмысленный разговор, стягиваю перчатку с правой руки и направляю энергию в перстень. Он вспыхивает красноватым светом и над ним появляется стилизованная голова лиса.
— Убедился? — коротко спрашиваю у него.
— Да, — зрачки трактирщика расширились, — господин охотник.
«Странно, и чего он так испугался, или это от удивления?».
— Раз убедился, то мой заказ скоро принесут? И вы сдаете комнаты?
— Сейчас все будет, — трактирщик начинает успокаиваться, это хорошо, — сдаем — серебрушка в день, вместе с обедом.
— Хорошо. Держи золотой — остановлюсь у тебя где-то на декаду…
— Ясно, господин охотник.
После этого он отходит от меня, надеюсь за моим заказом.
Действительно, не прошло и пары минут, как всё принесли, причем сам хозяин.
— Присаживайтесь, уважаемый…
— Висдор, господин охотник.
— Приятно познакомиться. Расскажи, что нового в городе, да и в мире, если знаешь.
— В городе — ничего интересного, но ходят слухи, что у гильдии какие-то проблемы с нежитью, — начинает рассказывать трактирщик, — а в мире — вроде бы орки начали войну с гномами, из-за чего не знаю.
— Гильдия? Какая именно?
— Воров, они предлагают хорошие деньги за помощь, — наклонившись ко мне, шепчет он.
— Воров, хм, интересно. И что за нежить?
— Вот этого не знаю.
— Не подумал бы, что ты с ними работаешь.
— А что поделать? — отвечает трактирщик вопросом на вопрос, — или постоянно опасаться, что тебя или постояльцев обворуют, или…
