Парень курил толстую сигарету. Курил нагло, вызывающе, нисколько не опасаясь разоблачения.
"Шпана,"- с омерзением подумал Фил. Тем не менее он сделал вежливое лицо и подошел к парню.
-Директор на месте? - спросил Маршал и пожалел об этом. Надо было заговорить с этим молокососом.
"Молокосос" не удостоил Фила даже взглядом, только сплюнул сквозь зубы.
"Немой,"- решил Фил и толкнул тяжелую дверь.
Изнутри школа выглядела, что называется, стандартно, и иллюзии Фила окончательно развеялась. Стены, покрашенные темно-синей, навевающей тоску краской. Потолки высокие, с обвалившейся на швах штукатуркой. Замызганный кафельный пол.
Старая уборщица терла его тряпкой, судя по всему, давно и в одном и том же месте.
-Кого надо? - сердито окрикнула она Фила.
-Д-директора,- заикаясь, проговорил Маршал.
-Второй этаж.
Уборщица вновь принялась драить пол, словно собиралась сделать в нем обширную дыру.
"Вроде старается, а пол, как в свинарнике,"- недоумевал Фил.
-Свинарник у тебя дома! - вдруг крикнула ему в спину уборщица.
Вздрогнув, как осиновый лист, Фил прибавил шагу и по деревянной лесенке вскарабкался на второй этаж.
Здесь к явно страдающей от пинков детворы двери была прибита табличка "Директор Ихтиандрской школы с углуплённым изучением предмета".
"Углуплённым? Какого предмета? Что за чепуха?- у Фила голова шла кругом.- Может, углублённым? Должно быть, ошибка".
Кабинет директора представлял собой средних размеров комнату. Едва войдя в нее, уловив специфический запах, Фил подумал: здесь кто-то живет постоянно. Электрическая плитка с грязной кастрюлей и полное мусорное ведро под столом отнюдь не опровергали его догадку. Впрочем, через мгновение и размышлять по этому поводу не имело смысла: со стоящего в темном углу дивана, откинув клетчатое одеяло, поднялся небритый тип и сонным голосом пробурчал:
-Тебя в дверь стучать учили?
Фил растерялся и покраснел: стоящий перед ним человек в трусах меньше всего походил на директора школы. Его морщинистое лицо окаймляли волосы, окрашенные в полинялый красный цвет. Казалось, человек этот сильно попорчен молью, как старый, никому не нужный свитер. Тусклые глаза недовольно глядели на Маршала.
-Могу я видеть директора?- спросил Фил, решив, что перед ним садовник или сторож.
-Я директор. А в чем ваше дело?
Маршал смешался, забормотал какую-то чепуху: что-то о погоде, о политике. Директор помрачнел и смотрел уже откровенно недружелюбно.
-Я Фил Маршал.
-Вижу, что не президент! Ну и?
