— Вы не представляете себе, Евгения Сергеевна, как я рад видеть вас у себя.
— Не представляю, — согласилась я.
— Конечно, вам, молодой красивой женщине, разве можно понять тоску одинокого пожилого мужчины, скромно доживающего свой век. Вы для меня как райская птица…
Мое участие в разговоре было невелико, я только поддакивала, где было нужно. Сольную партию успешно вел сам хозяин. Он смотрел на меня с выражением ласковой нежности. И странно, чем больше ласки слышала я в его голосе, тем холоднее и жутче становилось у меня на душе, тем крепче становилось убеждение, что он — убийца Вали Бессоновой.
Я не берусь объяснить, почему это происходило. Но в конце концов ощущение это стало таким тягостным и явным, что мне стало не по себе. Я побоялась, что он догадается об этом по выражению моего лица, встала и подошла к радиоле. Она стояла возле окна, раньше ее не было.
На подоконнике лежали пластинки.
Он поднялся следом за мной.
— Вот хозяин, называется. Заговорился, забыл о музыке. Потанцуем, Евгения Сергеевна. Только знаете, я к старинке тяготею, современных шейков и прочего не люблю.
Он поставил медленный фокстрот.
Танцевал он неплохо, я все время чувствовала его инициативу, не назойливую, но уверенную. Его ладонь лежала на моей спине. И вдруг мне представилось, как его рука поднимается все выше и выше, касается плеч, шеи… ощущение стало таким жутким, что я невольно сбилась с такта.
— Извините меня!
Пластинка закончилась, он подвел меня к креслу.
— Вы великолепно танцуете. На самом деле, вы самая послушная женщина, с которой я когда-либо танцевал.
— Вам показалось.
— Пусть показалось. Все равно, я в восторге от вас, Евгения Сергеевна. Выпьемте еще!
Я подняла рюмку, но пить не стала, пьяной мне нужно было только казаться.
— Хотите, я вам спою? — спросил Башков.
— Конечно.
Я не заметила гитары, она стояла в углу за тахтой. Башков взял несколько аккордов.
— Смеяться не будете?
— Зачем же. Уверена, что у вас хорошо получится.
— Вам, поди, сынок про меня наболтал?
— Сынок про вас мне совсем ничего не говорил.
— Ну, конечно…
Он подстроился под гитару и запел; «Гори, гори, моя звезда». Пел он негромко и, пожалуй, верно. Смотрел на меня и припускал в голос задушевности…
— Совсем неплохо, — похвалила я.
— Правда?
— Почти профессионально.
Он приглашающе поднял рюмку.
— Спаиваете вы меня. И так уже пьяная.
— Ну, что вы. Хотите кофе?
— Пожалуй.
Он вышел.
Я тут же подошла к серванту, отодвинула дверку и открыла крышку знакомой коробочки с огненно-красными конями. Шевельнула в ней пальцем.
