— У тебя на лице такое выражение, словно ты теорему Пифагора решаешь.
— Типа того.
— Неужели? Какой у тебя тест-интеллект?
— Высокий. В отличие от тебя. Ты, кажется, закончила кулинарный техникум в Донецке? И чего тебе пирожки на рынке не печется?
— Ни хрена себе! — завизжала Божена. — Прекрати меня оскорблять. Зато ты неоднократно попадался на том, что исписывал заборы в Камнегорске матерными словечками. Хорош ведущий!
— Ты уже и это изучила?
— Старалась. В сентябре у нас поединок Я должна не подкачать.
— Что еще ты вынюхала?
— Тебя не касается. Сюрприз.
— Сколько тонн дерьма ты припасла?
— Значит, ты признаешься, что ты — дерьмо полное?
— Божена! Кончай базар!
Артем подумал, что не стоит пререкаться с этой шлюхой от журналистики. Не то место и время. Потом он разберется с ней. Но это будет потом.
— Как мы сюда попали?
— Пораскинь мозгами. Ты ведь такой умный.
— Представь, не врубаюсь. Просвети.
— Не собираюсь. Когда нас сюда везли, я заметила, что мы едем по Горьковскому направлению. И находимся в поселке «Лесные дали», — с издевкой сказала Божена. — Романтичное название. Не правда ли?
— Тогда мы будем здесь сидеть, пока нас не кокнут.
— Это почему? — На лице Божены обозначился страх.
— Потому… Ну, сама подумай. Как сюда мы попали, не знаем. Кто нас тут держит — тоже. Вывод: нас скоро пришьют.
— Почему? — завопила Божена. — За что?
— Тогда давай вместе думать, как отсюда слинять. Разборки оставим на другое время.
— Ладно.
В сарае было темно. Свет просачивался сквозь неплотно пригнанные доски сверху.
— Как ты тут оказалась?
Божена запнулась.
— Я следила за тобой.
— Опаньки! И с каких же это пор?
— Ну…
— Чего тут понты крутить. Колись!
— Как ты вернулся в Москву.
— Божена Львова — шпион 007. Опасная конкурентка Джеймса Бонда. Где ты пряталась, Божена? И почему я тебя не замечал?
— Я старалась не попадаться на глаза. Дежурила около твоего дома в машине.
— Браво! И питалась кофе с бутербродами? Из термоса?
— Типа того.
— И что поймала?
— Классный материал. Твои фотки в стрип-баре «Акапулько».
— Вау! И ты все это видела?
— Ну.
Божена шевельнулась, чтобы освободиться от веревок. Но — безуспешно.
— И ты все время сидела в зале? — спросил пораженный Артем. — Что-то я тебя там не приметил…
— А я не светилась. Мне это ни к чему. На башке — парик. Макияж — особый. Ты меня и не узнал.
— Сколько хлопот!
— Я же профи.
— И где твои снимки?
Божена скривила рот и неожиданно зарыдала:
— Все пропало! Все! Эти кретины отобрали их у меня. Что я теперь буду делать? Я уже заявила своему шефу, что опубликую их в газете. Выбила удвоенный гонорар в связи с таким эксклюзивом. И что?
