Ира бросилась бежать. Не так-то легко это было делать на каблуках. Но она мчалась вперед, а в голове все стучало в такт: «Фол! Фол! Вот это! Настоящий фол! Ты! Влад! Перешел! Черту! И мой детектор! Это отметил!..»
И вдруг: хряп!
Каблук застрял в сточной решетке! Ира дернула ногой. Еще раз. И опять. Бесполезно. О, господи! Она вынула ногу из туфли и наступила на снег. Тонкий капрон на подошве мгновенно промок, и она чуть не вскрикнула от острого холода.
Ира склонилась и попыталась выдернуть туфлю. Дергала ее то в одну сторону, то в другую. Злые слезы струились по щекам, но она их не замечала. «Выдерну каблук и завтра воткну его Владу в глаз», – бормотала она, вытирая мокрые руки о пальто и снова принимаясь дергать.
Наконец – чпынь! Каблук выскочил. Ира медленно разогнулась с туфлей в руках. Одна, в ночи, на холоде, у фонарного столба… Вот она – жизнь «девушки лучшего мальчика в классе»! Провалиться бы сейчас под землю, вот под эту решетку, прямо с туфлей в руках…
Она поглядела на туфлю и заметила, что к подошве что-то прилипло. Ира сняла тонкую светящуюся бумажку. Стихи.
Стихи?!
У нее возникла совершенно абсурдная мысль. Кто-то написал ей письмо. И вот таким образом передал. Какой-нибудь добрый волшебник.
Просто Ире было так плохо сейчас, что очень хотелось ей попасть в сказку. Она нацепила туфлю. И подошла поближе к фонарному столбу.
На листке было написано вот что:
Мечтаешь ты готовить, как кулинарный бог?
В ЖЖ вести мечтаешь свой кулинарный блог?
Запомни адрес (ниже) и мчись во весь опор,
Ведь в кулинарной школе уже идет набор!
Сумеешь приготовить ты через пять недель
И бешбармак, и суши, и соус бешамель.
Устроишь званый ужин, явив друзьям свой дар,
Пускай они узнают, какой ты кулинар!
И восхитятся гости, отведав фуа-гра,
И грянут громогласно: «Ура! Ура! Ура!»
Пойдешь работать шефом в кафе или в отель
И станешь знаменитым, как Франсуа Ватель.
А чтоб твои успехи росли, как на дрожжах,
Скорее в нашу школу спеши на всех парах!
Внизу был указан адрес: ул. Пудовкина, центр образования 1270, кабинет «труда». Воскресенье, 10.00.
Ира еще раз перечитала объявление. И неожиданно улыбнулась. Смешной стишок!
Особенно вот это: «Фуа-гра – ура! Ура!»
Похоже, кто-то все же написал ей это письмо. Какой-то добрый инопланетянин с Марса, который следил за ней в телескоп и пожалел ее.
В Иру как будто влилось тепло, прибавились силы.
Ладно! Завтра глаз Влада останется целым и невредимым. Просто она снова пересядет к Сашеньке. Помирит их с Лялей. Никому пока что ничего не скажет. Ни Владу, ни родителям (если только папе, надо попросить у него денег на эти занятия). А в воскресенье сходит и разведает, что там за кулинарная школа такая, на улице Пудовкина.
