Стоп, подумал я. Стоп. Насчет ноздри в ноздрю... Идеи носятся в воздухе, но фокус с замками я, хоть и не успел пока запатентовать в надлежащем порядке, считал исключительно собственным ноу-хау. И пришел-то он мне в голову не далее как вчерашним вечером. Что же из этого следует?
Предположим, ребятки из «Фаруса» все это время широким бреднем обследовали окрестные банки в поисках сейфа Шаховой. Допустим ― нашли. Сварганили какой-нибудь липовый запрос из органов, но еще не соорудили постановление о вскрытии ячейки. Не соорудили? Или даже не хотят сооружать? Как это Валечка сказал? «Много хороших людей пострадает»? Дело-то щекотливое. Не сказать интимное. И вовлекать в него чужих я бы на их месте поостерегся. В эту версию легко укладывается тот факт, что Бульбочка стоит сейчас перед окошком в банке как обычный арендатор здешнего депозитария.
Вероятность того, что Андрей Андреич Козырьков как раз сейчас выбрал свободную минутку, чтобы завести себе персональную ячейку именно в этом банке, я заранее отметал как стремящуюся к нулю. Но и возможность буквального совпадения придуманных нами способов добраться до содержимого сейфа Нинель представлялась мне самое малое -мистической.
Я нервно поглядел на часы. Прошло пятнадцать минут, как я точно ошпаренный выскочил из банка. До закрытия оставалось столько же. А я все еще пребывал в ступоре: не понимал не только что делать, но даже что происходит. Ясно было одно: моя всего час назад прекрасная в своей стройности конструкция на глазах грозила рухнуть, погребя меня под обломками. Если диски попадут к «Фарусу», я не просто окажусь не нужен Вальке. Ведь я общался с погибшей Нинель, с убитым Ядовым, да с самим Поносом, наконец! Как носитель пусть неполной, но крайне чувствительной информации я стану вреден и ему, и оставшемуся с носом Деду Хабару. Господи, все тот же сон: если б не знать, если б не знать!
Я уже готов был начать истерически биться головой о пыльный борт укрывшей меня «газели». Но тут из дверей банка вышел человек, по голосу опознанный мною как Бульбочка, и ситуация вновь парадоксальным образом переменилась: это был не он. Уткнувшись от ветра в ладони, закуривал сигарету интеллигентного вида господин в элегантных золотых солнцезащитных очках с подстриженными усиками и аккуратной профессорской эспаньолкой.
Где-то я слышал, что слишком быстрый переход от глубокого отчаяния к бурной радости запросто может свернуть мозги набекрень. Но доктор Ядов убит, и посоветоваться не с кем. А было б надо: потому что еще через пару мгновений не осталось следа и от бурной радости. Прикурив, стоящий на пороге банка мужчина отнял руки от лица, и я увидел на нем нос-картошку. Тот ли самый, к исправлению которого, помнится, я приложил кое-какие усилия? Или не тот?
