Следом-то следом, но не так резво, как хотелось бы: абсент и впрямь пошел давать. Уже диагностированная мною ранее утрата способности двигаться по прямой дала рецидив. Вестибулярный аппарат забастовал: меня мотало между перилами и стенкой, как на пароходе во время качки, и если несло вперед и вниз, так в основном под действием силы тяжести. Ну и еще здорового охотничьего азарта.
Впереди дверь подъезда пушечно шарахнула так, что должна была разбудить полквартала. Но когда под действием силы инерции теперь уже меня вынесло с таким же звуковым эффектом, на улице перед домом по-прежнему было пустынно. Только я и Дама Бланк.
Вообще-то, если быть протокольно точным, перед домом, выскочив из подъезда, метался я один. Дама Бланк подразумевалась: самой фигуры в белой куртке нигде не было видно. Но если допустить, что несколько секунд назад грохотала по лестнице именно она, а не просто очень шумная галлюцинация, то далеко ей было не убежать. С крыш уже сочился мутноватый рассвет, но еще маслянились в предутренней мгле фонари над парадными. До ближайшей арки за такое время не успел бы доскакать даже гепард. А укрыться на местности можно было либо между бойлерной и гаражами, либо левее, между мусорными баками и трансформаторной будкой. Стараясь держать нос по курсу между этими двумя архипелагами, я тронулся вперед, держа наготове фонарик ― свое секретное оружие.
Как в подъезде Стеклянного дома очутилась Дама Бланк, на кого она там охотилась, меня в сей момент почему-то не беспокоило. Меня вел первобытный инстинкт: она прячется, я ловлю. Хотя дай себе я (или абсент) труд задуматься, не стоило бы так хорохориться. Как-никак, это существо задушило и порезало в клочья не одного здорового мужика. Да и счет в наших личных встречах можно было считать ничейным с большой натяжкой. По очкам я точно проигрывал.
Но сегодня у меня имелись преимущества: поле будущего сражения было мне хорошо знакомо. По утрам, когда я зевая выглядываю обычно из окна во двор на предмет визуализации, как теперь модно говорить, погодных условий, мне сверху, как на макете, открывается эта панорама. На первом плане приземистый лагерный барак с решетками в узких окнах, называется бойлерная. На одной с ней линии, но подальше, вросшая в землю долговременная огневая точка без окон и дверей ― трансформаторная будка. В глубине за ними стена элитной подземной автостоянки, к который робко жмется мятый и ржавый бидонвиль из гаражей-сеток граждан попроще, вроде меня. И между всеми этими испокон века занимающими свои места сооружениями там и сям разбросаны десятка полтора циклопических мусорных баков. К ним ночами, пыхтя и испуская бензиновые миазмы, приезжают огромные рычащие машины, со скрежетом подцепляют их стальными крюками и переваливают накопившиеся за день отбросы в свое нутро. А потом со звоном и грохотом отшвыривают опорожненные контейнеры обратно как попало. В художественном беспорядке, сказал бы я, если бы мог заподозрить у ночных мусорных машин наличие эстетического начала.
