Беа кажется себе грязной. Низкой и грязной.
Тем не менее она продолжает поиски.
Старенький ноутбук, за который можно выручить штуку.
«Ролекс» без батарейки. Это дело можно исправить. За него она выручит пять штук, а может, и десять.
Золотые запонки. Продать сложнее. Но золото – это золото. Беа берет их тоже. Бутылочка со снотворным из шкафчика в туалете – может пригодиться.
Издание «Дон Кихота» 1912 года в переплете ручной работы. Беа проводит рукой по дорогой коже, листает книгу.
Может, ей открыть антикварный книжный магазинчик? И ходить в мягких тапочках между пыльных полок? А по ночам читать, вместо того чтобы воровать?
Сделало бы это ее счастливее?
Самообман. Беа достает иголку и протыкает мыльный пузырь своих фантазий. Кладет книгу в рюкзак и двигается дальше.
Чековая книжка вызывает у нее улыбку. Не хватает только образца его подписи – и можно потирать руки.
Порывшись в шкафах, она наконец находит старый ежедневник и блокнот с разными записями. Прекрасно. Можно закругляться.
Беа уходит тем же путем – через дверь (дешевка, наверняка после этого происшествия он поставит железную решетку, если вообще заметит пропажу), которую бесшумно запирает за собой.
Спасибо и до свидания.
В туннеле под железной дорогой Беа стаскивает рюкзак и кожаные перчатки, стягивает шапку, снимает подошвы с ботинок, чтобы выбросить в ближайшую мусорку.
Прислонившись к холодной бетонной стене, она чувствует, как дрожит. От холода? Страха? Возбуждения?
Кто-нибудь, поймайте меня! Ударьте! Пырните ножом! Изнасилуйте! Сделайте со мной что угодно, но только коснитесь меня. С ненавистью, со злостью. У меня больше нет сил выносить это равнодушие.
Поезд проносится у нее над головой. Стены туннеля вибрирует. От холода у Беа немеют конечности.
Ей кажется, она слышит чьи-то шаги, но они затихают. Наверное, человек свернул.
Она еще какое-то время ждет, но никто не приходит. Даже хулиганам она не нужна.
Пока Беа бесшумно покидает подъезд 187, к подъезду 183 подъезжает такси. Задняя дверь открывается. И закрывается. Снова открывается и закрывается. Мирья хочет выйти, но Филипп ее не пускает.
– Поехали ко мне домой, – говорит он. – Это займет всего пять минут.
Поездка или секс?
– Счетчик включен, – бурчит шофер.
– Нет, мне нужно домой, – отталкивает от себя Филиппа Мирья.
Они занимались сексом четыре раза, и все четыре раза были ужасны, как бы Мирья ни пыталась убедить себя в том, что секс – это чудесно, раз все говорят, что так оно и есть.
