Любовь - только слово | страница 35
Верена сначала визжала. Потом затихла и обеими руками вцепилась в приборную доску. «Ягуар» одно мгновение так сильно крутится на одном месте, что я думал, мы вот-вот перевернемся. Тут машина снова рванулась вперед. Я прибавляю газу, чтобы хоть чуть-чуть выправить движение. «Ягуар» бросает из стороны в сторону, как пьяного. Пот заливает мне глаза. И в этот момент я думаю только о том, что вышибу ей все зубы, если нам удастся выбраться.
За нами и перед нами стоит несмолкающий рев клаксонов. Но все самое страшное уже позади. Машину еще бросает, но я снова прибавляю газу.
— Господи, — вздыхает она.
— Больше так со мной не говорите, — с трудом произношу я наконец, — никогда, слышите?
— Мне очень жаль, извините.
— Успокойтесь.
— Я сказала гадость, простите. Я, наверно, сошла с ума, если попыталась вырвать у вас руль.
— Возьмите себя в руки.
— Я просто ненормальная. Сама не знаю, что делаю.
Машина наконец-то обретает устойчивость.
— Вы можете меня простить?
— Почему нет?
— Я оскорбила вас.
— Вы несчастливы, и этим все сказано.
— Вы даже не представляете себе…
— У меня богатая фантазия. Я многое могу себе представить. Внимание. Снова «мерседес».
Она отворачивает голову. На этот раз чуть склоняет ее, и я чувствую, как она касается моего плеча. Я чувствую чудесный запах ее волос.
Проезжаем мимо «мерседеса».
— Мы его уже обогнали?
— Нет, — вру я, — подождите немного.
Сейчас только пять часов, а уже смеркается. Прямо перед нами еще виднеется золотой краешек солнца, но свет уже потускнел, и леса выглядят не так нарядно, как до этого. Голова Верены Лорд все еще лежит у меня на плече.
Глава 8
— Пять часов. На АФН сейчас передают музыку.
Я нажимаю на кнопку и включаю радио. Фортепиано и скрипка. Жалобный звук трубы. Одновременно мы восклицаем: «Гершвин! Концерт фа мажор».
— Вторая строчка, — говорит она.
— Вторая строчка самая красивая.
— Да, — говорит она, поднимает голову и смотрит на меня, — я ее тоже очень люблю.
— Вам уже лучше?
Она кивает.
— Как долго вы замужем?
— Три года.
— Сколько вам лет?
— Такие вопросы задавать не принято.
— Я знаю. Так сколько вам лет?
— Тридцать три.
— А дочке?
— Пять.
— А мужу?
— Пятьдесят один. Это тоже гадко, не правда ли?
— Что именно?
— Выйти замуж за человека, который старше тебя на восемнадцать лет, и изменять ему.
— У вас есть ребенок, — сказал я. — И, наверное, нет денег. Послушайте мелодию…
Она кладет мне руку на плечо, и мы долго слушаем музыку великого композитора, который в тридцать восемь лет умер от опухоли в мозге, в то время как многие генералы в восемьдесят лет еще выращивают розы.