— А ты, наверно, Артур Галик? — спросил мотоциклист.
— Да.
— А вы кто? — тревожно обернулась тетя Диана, хватая меня за руку.
Вместо ответа мотоциклист нагнулся, и вдруг в руках у него появилась небольшая коробка, перевязанная темным скотчем. Но я смотрел не на коробку, а руки мотоциклиста — ни на правой, ни на левой не было ИД.
— Это тебе от Фархи! — яростно крикнул он, швырнул коробку прямо нам под ноги, а его мотоцикл взревел и рванулся прочь.
Май-июль 2011
