Послышался плеск. Я рассеянно смотрел вперед и думал о том, как Фарха сейчас переходит ручеек. Потом она похлопала ладошкой по корпусу:
— Эй, в танке!
Я развернулся. Она села рядом и взяла пучок колосков.
— Слушай, а не боишься, что твои тебя накажут? — прищурилась она.
— Да что они мне сделают! — фыркнул я.
Фарха вздохнула.
— Везет тебе, — сказала она. — А меня дядя зарежет, если узнает…
— Как зарежет? — насторожился я. — О чем узнает?
— Ну… — она замялась. — Что с тобой встречаюсь. Я ведь должна была им рассказать…
— Что рассказать?
— А то ты не знаешь… — она посмотрела в мои камеры чистыми зелеными глазами. — Рассказать, что у ручья танкетку видела. Чтобы они дождались, пока ты на стоянку встанешь, и камнями забили…
Я молчал.
— Не обижайся! — попросила Фарха и погладила танкетку по корпусу. — Ведь я про тебя не рассказала.
— Вот уж спасибо… — пробормотал я. — Ну, расскажи им, если хочешь…
— Не хочу, — она помотала головой. — Расскажи лучше о себе.
Я растерялся.
— А что рассказывать?
— Ну, как ты выглядишь? Где живешь? Бывал ли в Лондоне?
— Не, в Лондоне не был. А как выгляжу… У тебя здесь интернета нет, чтобы фотку прислать?
Она показала пальцами:
— Вот столечко — у мамы. Но прислать фотку все равно нельзя — если кто-то из дядиной семьи найдет, я даже не знаю, что будет…
Я поморщился.
— Какой вредный у тебя дядя.
— Он не вредный, — возразила Фарха, — просто очень строгий. Понимаешь, он пастух. И отец его был пастух. И в Лондоне не жил никогда… Когда убили отца и братьев, мы с мамой переехали к нему. Он строгий, но я люблю его, — добавила она. — К тому же, у него неприятности сейчас. Танкетки стали ходить в округе, и он боится выходить на пастбище — только по ночам, когда танкетки спят. А тут еще какая-то танкетка повадилась овец убивать…
— Это не я! — сказал я быстро.
— Да я знаю, — отмахнулась Фарха. — Это же за перевалом, на пастбищах. А ваших тут вообще много?
— Не. Я еще никого здесь не встретил. Ну, кроме тебя.
Мы помолчали.
— Знаешь, — сказала Фарха, — а вот я наверно смогу тебе прислать открытку, когда буду в поселке. Только бумажную, как в старину.
— Круто! — обрадовался я. — У тебя есть, чем записать адрес?
Фарха кивнула, полезла за пазуху и достала небольшой кожаный кошелек, висевший на шее на шнурке. Оттуда появился маленький блокнот и карандаш. Замелькали странички…
— Ух ты! — удивился я. — Ты еще и рисуешь?
— Немножко… — смутилась Фарха.
— Покажи! — попросил я.
Она полистала блокнот перед объективами камер. Рисунки были совсем беглые, но уверенные и очень живые: горы, овцы, хижины, деревья, белье на растянутых веревках.
