Я молчу, ибо говорить мне, по милости напарника, не полагается.
– А чего, можем не подойти? – с тревогой в голосе спрашивает Холестерин.
– Мы первых встречных в свою команду не берем. У вас на лбу не написано, кто вы. Может, менты засланные. Вот потолкуете с нашим паханом, проверим вас в деле, тогда и решим. Я волль?
– Волль, волль.
– Тогда поехали к пахану.
Жора достает из кармана мобильник. Не родной, естественно, а временно отобранный у хозяина джипа.
– Алло! Алло, папа? Мы скоро будем… Да, вроде, ничего мужики… Конкретные. Ага, понял.
Жора убирает трубку и поднимается.
– Все, погнали.
– Ствол брать? – Тушканчик кладет руку на диван.
– Зачем? Мы ж не на разборку катим. Откуда, кстати ствол?
– У мальцов местных купили. У землекопов.
– Ладно, стволы тоже приличные дадим. Тебе «Узи», а Витьку помпуху. Джорж, пошли.
Я молчу. Так получилось, что я рассматривал шмотки в углу и за губами Жорика не следил.
– Джорж, ты чего, оглох?!
Вот, чудак…
– А, ну, да, – напарник, наконец, вспомнил условия игры и стукнул меня по плечу, – айда.
Мы покидаем уютную тетушкину квартиру, загружаемся в джип и срываемся с места, поднимая в воздух стаю сизарей. Жора заводит музыкальную шкатулку. Фортепьяно, скрипка, стон. Жалостливая…
«Я вам спою-ю-ю,
Как два мента-уро-о-о-да,
Меня лишили сча-а-стья и свобо-о-ды.
Сковали руки белые в око-о-вы,
И вот на нарах чалюся я снова-а-а…
ПРИПЕВ:
Эх, неволя, мама, за решеткой птица.
Бьется раненым крылом, да в стекло стучится…»
По улыбающемуся лицу Холестерина течет слеза… Коварная сила искусства.
Мы выскакиваем на трассу и разгоняемся до скорости отрыва от взлетной полосы.
– Там на развилке менты пасутся, – предупреждает Тушканчик, – сбавил бы. А то уцепятся. За нами как-то погнались, еле ушли.
Я молчу. Сжав зубы.
– У вас же тачки нет, – Жора убавляет громкость динамиков.
– Да на попутке ехали. Водила превысил, ну мусора и уцепились.
– За нами не уцепятся, – заверяет мой друг, – у пахана в ментуре все схвачено. Они из его рук кормятся… Вы, кстати, братва, думайте, чем папу нашего прикалывать будете.
– Как это?
– Есть ли за вами дела серьезные, кроме этого склада? Папа серьезных людей уважает. Только туфту не гоните, мы проверить должны… Ну, что?
Тушканчик приглаживает ежик волос на голове, собираясь с мыслями. Витек что-то шепчет самому себе, начиная загибать пальцы.
– Ну, короче, есть, чем пахана вашего приколоть, – довольным голосом сообщает он, подсчитав результат.
– Выкладывай.
