Георгий уверенно жмет звонок, не отпуская его до тех пор, пока тяжелый баритон осторожно не спрашивает: «Хто?»
– Свои. В окошко выгляни.
Напротив окон гордо, словно крейсер «Аврора», замер наш джип. Секунд через двадцать ключ поворачивается в замке, дверь распахивается и перед нами возникает улыбчатая физиономия первого питекантропа – жилистого мужчинки лет тридцати от роду.
– Здорово, кореш, – Жора сверкает позолоченной коронкой и переступает порог, – узнал?
– Узнал, – кореш пропускает нас внутрь, продолжая лыбиться.
Из комнаты появляется второй Жорин попутчик. Да, лицом он тоже не вышел, общаться с таким лучше через пуленепробиваемое стекло. Тем более, что в правой руке у него зажат обрез системы Мосина, слегка подпорченный ржавчиной. Обрез плохо сочетается с ярко-бордовым шелковым халатом, в который облачен субъект. Особенно учитывая, что халат женский.
– Это свои, – сообщает первый второму, по-прежнему улыбаясь.
Я приглядываюсь и понимаю в чем секрет его улыбки. У него просто лицо такое. Зеркало души. Открытое и приветливое. Как врезали чем-то тяжелым, так и осталось.
Второй не опуская обреза, проводит тщательный фейс-контроль и, узнав знакомые черты Жориного лица, удовлетворительно хмыкает.
Георгий, не дожидаясь приглашения, по-хозяйски проходит в комнату, я, естественно, за ним. Никакой прописанной старушкой не пахнет, зато в наличии коробки с оргтехникой, аккуратно составленные в углу, рядом с корявым диваном времен пролетарской диктатуры. В противоположном углу горкой свалены какие-то шмотки – шубы, кожаные куртки, дамские сапожки… И, в принципе, можно хоть сейчас кричать: «Руки в гору!», но у напарника иные планы. Он присаживается на бабушкин диван и оттопыренным мизинцем указывает питекантропам на меня.
– Это Джорж… Он глухонемой…
О-ба!!! У меня перехватывает дыхание. Спасибо тебе, Жора, спасибо, сердешный. Чего я тебе плохого сделал? Ты б меня еще эпилептиком или чахоточным обозвал. А почему Джорж? Что, нормальных имен мало? Внедрило хреново… Я теперь, выходить всю операцию молчать должен?
– Гранату как-то на разборке метнул, да не рассчитал малеха, вот и контузило, – продолжает напарник знакомить господ с моими достоинствами.
Мужички уважительно кивают.
– Мы чего завернули-то, братишки, – Георгий закуривает сигарету, – вопрос надо один решить. Кстати, вас как кличут?
– Я – Витек, – представляется улыбчивый, – Холестерин.
– Погоняло[1]?
– Зачем погоняло? Фамилия. А это – Володька. Тушканчик.
