— Ты только что установила на машину маячок?
— Да. Не хочу потерять его: если ему будет нужна помощь, я должна буду найти его.
Так это была машина Кида.
— Я думал, ты уже отследила его до сюда.
— Конечно, — ответила она, доставая следующую сигарету и спички из кармана юбки. Но это было… Я просто следовала интуиции. Если он уедет из центра, мне нужно что-то посерьезнее.
Она вытряхнула спичку, зажгла сигарету и протянула руку:
— Большое спасибо.
Чего? Она уходит? Вот так просто? Он так не думает.
— Я провожу тебя к машине.
— У меня нет машины, сегодня, во всяком случае. Я пешком. Да тут всего пару кварталов.
Пешком? Одна? В субботу вечером, в одиннадцать часов по «переулкам нижнего центра»? Он хотел спросить ее: не сошла ли она с ума? Или достаточно ли она взрослая, чтобы сидеть за рулем?
С другой стороны, прогулка была хорошей идеей. Он был заперт в галерее в течение четырех часов, и, будь он проклят, если позволит малышке бродить здесь одной.
А она была малышкой, несмотря на все эти сигареты и «французские выдохи», несмотря на юбку из кольчуги и разумные выводы насчет того, что происходит с Кидом Хаосом.
— Я пойду с тобой.
— Это необязательно, правда. Со мной все будет в порядке, — возразила она.
— Возможно, — сказа он, не секунды в это не веря. — Но я все равно это сделаю. Пошли.
Затягиваясь сигаретой, Скитер еще раз окинула его взглядом. Она понимала, что на этих улицах она в безопасности, но вот насчет него уверена не была. И, если он проводит ее домой, ей, вероятно, придется проследить его обратно до галереи или просто отвезти его туда, чтобы убедиться, что с ним все в порядке.
Втянув в себя воздух, она бросила сигарету на тротуар и затушила ее ботинком.
— Окей, конечно, — сказала она. — Это недалеко.
Она легко нашла Трэвиса Джеймса в той толпе. В окружении дюжин картин с самим собой, развешенных по стенам галереи, парень практически сиял — как и говорил Кид. Золотистая кожа, золотистые волосы, глаза цвета карибской волны — он был слишком хорош, чтобы служить благом для окружающих, даже в плотном черном костюме и синей шелковой рубашке, которые в данном контексте не имели никакого значения.
В приглушенном свете галереи и темноте переулка он походил на Крида — сильно. Она удивилась, почему Кид никогда не говорил об этом, но тот мог просто не обратить внимания. Крид был выше, волосы носил примерно той же длины — по плечи, но они были темнее. Глаза отливали холодной каменной серостью. Крид выглядел таким плохим, каким и был: слишком крутым, чтобы кто-то полез на рожон. Но они с Трэвисом все равно были похожи. Скитер могла поспорить, что в галерее не осталось ни одной женщины, не мечтавшей трахнуть такого парня — вероятно, половина присутствовавших мужчин думали о том же. Таким красавцем он был.
