В голосе инженера звучала насмешка.
– Что ж, ваше право, – сказал Виктор. – Отдыхайте, если можете. Зарезали человека, а вы отдыхайте. Делите на ваше и наше.
– Я же просил – не надо слов говорить, – сказал, поднимаясь, Приходько. – Да как вы убийцу можете найти, если даже моего партнера по шахматам до сих пор не разыскали? Сыщики...
Он аккуратно прикрыл за собой дверь.
Оставшись один, Виктор отключил телефон, запер кабинет, сел в угол дивана. Что-то ускользало, что-то в этом разговоре настораживало. Равнодушие? Нежелание говорить откровенно, по душам? Это, к сожалению, случается. Но сейчас было еще что-то.
Виктор почувствовал, что Приходько чем-то восстанавливал против себя. Он начал вспоминать весь разговор. Даже пересел в кресло – начинать, так от печки. Мысленно посадил перед собой Приходько.
«Да он уголовник!» – мелькнула шальная мысль. И чем больше Виктор думал, тем больше убеждался в реальности своего предположения.
«Ну, не уголовник, – урезонивал себя Виктор, – но срок отбывал, и именно по уголовной линии». Манера сидеть, взгляд мимо, вроде смотрит в лицо, а глазами не встречается, недобрая усмешка. Раньше Виктор не видел этого. Все выступило только здесь, в кабинете, на этом стуле. Профессиональная привычка, выработанная годами, над которой человек уже не властен, которая живет самостоятельно, независимо от хозяина.
Сейчас становится ясно, почему не удается найти такого важного свидетеля. Если бы только этот шахматист существовал, его бы нашли наверняка. Но нет этого Петросяна. Нет, и все тут. Теперь Виктор уверен, что историю с шахматами Приходько выдумал с самого начала. Поэтому и держится так нагло, что боится. Нет у него алиби.
