Мне было её очень жалко. Это была добрая, слишком добрая женщина. Она продолжала любить своего мужа, несмотря на его предательство. Она без конца говорила о нём: о том, какой он талантливый переводчик, и как он сильно любил её в молодости, он даже грозился покончить с собой, если она не выйдет за него замуж. А ещё она говорила: «Единственное, о чём я мечтаю – это умереть раньше него. Чтобы он пожалел. И понял, кого потерял…» Но мечте этой не суждено было сбыться.
Да, Безухов пошёл в своего отца. И головой, и руками. Был такой смешной случай. Вообще, было много смешного. А в тот раз надо было повесить полку.
– Сходи, пожалуйста, за дрелью к соседям, – попросила я.
Он сходил. Принёс. И протягивает мне.
– А мне-то зачем? – опешила я.
– Но это же ты просила дрель. Я тебе принёс.
Он сидел, читал умную книжку, а я стояла с дрелью на табуретке и сверлила бетонную стену, чтобы повесить полку для книг.
– Кстати, а ты не хочешь поработать дрелью?
– Нет, – сказал он. – У тебя это хорошо получается. Гораздо лучше, чем у меня.
– Что же ты за мужчина?
– А у меня другие достоинства.
– А помочь мне не хочешь?
– Я же не прошу тебя помочь мне написать статью. Не хочешь сверлить – не сверли. Я тебя не неволю. Ты сама взялась за эту дрель. А уж если взялась – то не упрекай меня.
С логикой у него было всё в порядке. Но с чем-то, более важным, чем логика, шла явная пробуксовка… В тот раз я смеялась.
Да, было много смешного. Например, надо было пододвинуть большой платяной шкаф. Он сказал:
– Ничего, мама завтра собиралась зайти, вот и пододвинет.
– Мама?! – изумилась я.
– А что? Мама всегда двигает мебель, у неё это хорошо получается.
И мама действительно пришла, и мы с ней вдвоём двигали шкаф… И я опять смеялась… (Через полгода уже плакала).
* * *
Выпустили из больницы. Но прописали постельный режим.
Сижу на балконе, в своём любимом кресле-качалке, смотрю на свой любимый закат…
На горизонте – маленькая Куркинская церковь…
Низко, со свистом, проносятся ласточки…
* * *
Возник Безухов. На мой вопрос: «Что это ты вдруг вернулся?», он ответил: «Здесь мои книги, и я здесь буду жить».
– А книги перевезти некуда?
– Пока некуда.
Значит, всё дело в том, что некуда перевезти книги.
Б. оккупировал кухню, спит там на раскладушке.
Мама радуется, думает – мы помирились. Я ей ничего не рассказываю.
* * *
Хожу на мост, сижу там… смотрю на Химкинское водохранилище, сверкающее в вечерних лучах солнца… на тёмные леса, уходящие к горизонту… Мой любимый старый мост на заклёпках. К сожалению, его скоро разберут, параллельно с ним уже давно красуется новый широкий мост через канал, по нему несутся два, сверкающих на солнце потока машин… А мой старый мост на заклёпках зияет огромными дырами… если заглянуть в такой провал – увидишь глубоко внизу, как в колодце, тёмную, лоснящуюся воду, скрывающую страшную глубину… и голова закружится…
