— А мне-то что с того? — спрашиваю я.
— Не спрашивай. Просто запоминай, чтобы потом записать. Напечатать. Всё, что я говорю, всё, что происходит, ты должен это запомнить, а потом написать в своей книге.
— А не проще ли будет, если ты сама её напишешь?
— Нет. Я хочу, чтобы ты сам это сделал. Чтобы ты сам это понял и прочувствовал. Ты сам должен сделать все выводы. Понять суть.
— Какую ещё суть? — спрашиваю я.
— А вот такую. Ты должен сам понять, как пришёл к такой жизни. Понять, почему я тебя бросила, — отвечает она.
Какая-то женщина смотрит на мою девушку. Пристально. Прямо. Кажется, ей интересно. Или что-то ещё. Смотрит она почему-то так, словно её что-то удивляет. Или интригует.
Её удивляет то, что в наше время кто-то пишет книги?
Или что в наше время тёлки бросают своих парней?
Моя девушка тоже замечает, что на неё тупо смотрит какая-то женщина и, обращаясь к ней, спрашивает:
— Я могу вам чем-нибудь помочь?
Женщина, как будто вдруг опомнившись, резко замотала головой и отвернулась.
Странные люди какие-то.
Вечно лезут не в своё дело.
— Именно поэтому, — продолжает моя пассия, обращаясь ко мне, — ты и должен написать книгу. Этот свой дневник событий. Хотя бы потому, что этого хочу я. Так что пиши и не задавай лишних вопросов.
Вопросов много, а задавать их нельзя.
Тряпка — слишком громкое слово.
Хуже всего то, что у меня действительно нет выбора. Моя девушка, она как будто меня загипнотизировала. Превратила в зомби. В овощ.
Что бы она ни придумала, я это сделаю.
И никакой тебе свободы выбора. Никакой свободы слова.
Антиконституциональная жизнь.
Моя никчёмная жизнь.
— Ладно, — говорю я, — буду писать. Вести дневник. Типа блог, только без Интернета.
Она будто и не слышала меня:
— А когда допишешь, я солью её в Сеть.
Сеть.
То, что мне нужно.
— Ты серьёзно? — спрашиваю я.
— Да, абсолютно, — отвечает она. — Мир должен увидеть эту книгу. Этот твой дневник событий. «Virtuality».
— А чего в нём такого важного? — спрашиваю я с недоумением. — Я ведь даже не знаю, чем он закончится. Если закончится вообще.
— Закончится. Непременно закончится. И я даже знаю как. Так что не волнуйся, а просто пиши.
За меня думают.
Лузер — слишком громкое слово.
Будет лучше, если она напишет эту книгу сама, а её продвижением в Сети займусь я. И тогда каждый из нас займётся тем, что он действительно хочет.
Я спрашиваю:
— Может, поменяемся местами?
— Шутишь? — смеётся она. — С меня хватит твоей зависимости. Твоё место мне не нужно.
