Вихорь оглянулся. На расстоянии пяти метров он уже не взялся бы разглядеть газетный заголовок.
– Тебя в твоих Гималаях в темноте видеть научили? – неприязненно осведомился он.
– В Тибете, – поправил Принц. – Да нет, просто молния была.
Как бы подтверждая его слова, над Москвой снова сверкнуло. Раз, два, три, четыре, пять – сухо раскатился гром. Недалеко уже, а дождя практически нет.
– Ну чего спрашиваешь? Раз спрашиваешь, значит узнал. Школьная фотография.
– А зачем ты там маркером обводил?
Не дождавшись ответа, принц прикрыл глаза и стал похож на восковую фигуру из музея Тюссо. На самом деле он просто задержал дыхание, потому что прилив крови к голове обостряет работу мысли.
Тоже из Тибетских фишек, подумал Вихорь. Он знал, что сейчас Принц восстанавливает изображение на фотографии по памяти. Не бог весть какая работа. Их класс фотографировали только однажды и, конечно, с Шарлоттой Карловной посредине. Бывшая разведчица уже не крысилась за то, что ее превратили в классную даму по настоянию каких‑то там чиновников администрации (Отец и Папа тогда еще не были Отцом и Папой, просто одному пришло в голову сплавить сыночка в элитную школу, а другой сразу послал доченьку во Францию).
Девчонки так и льнули к прокуренной и стройной седовласой классной. Парни держались поосторожнее, поэтому на фотке они по краям. Рядом с Сережей Вихорем стоит российский флаг. Раньше там стоял Принц, но при выдаче школьных альбомов над фотографиями поработали ретушеры, Отец уже тогда предпринимал некоторые меры безопасности, обычные для кадрового разведчика. Поэтому Принц не раз говорил знакомым девушкам, что далай – лама обучил его секрету превращения в национальный флаг.
– Ты обвел маркером лица мальчишек, – сказал Принц, – кроме своего, и ни одной девчонки. Соскучился, что ли? Так вроде бы сайт «Одноклассники» работает бесперебойно, Папа лично посещают. А ты, так, по старинке… Логично предположить, что ты их искал, собирал о них какую‑то информацию, и одного за одним вычеркивал не подходящих. Сэр, вам позвонил кто‑то?
Вихорь помолчал. Глаза его в прорези шлема были глубокомысленны и глуповаты:
– Никто мне не звонил, – сказал он наконец: – просто, Принц, я соскучился. Я, как ты верно заметил, целыми днями сижу в «Одноклассниках». Веду блоги. Чалюсь в «Контакте». А почему? Прошлое вспоминаю. Ушедшее безвозвратно прошлое. Я же старый, Принц. Мне уже скоро двадцать семь…
Он не договорил, потому что получил удар в челюсть, и не просто, а ногой с разворота, но в мотоциклетном шлеме это так, легкий щелчок.
