Впрочем, у нас
тут кое-что происходит. Простите, я прервусь на минутку…
…Багровый
закат заливает кровавыми подтеками горизонт.
Он отражается в
холодных черных зрачках Джеймса Бонда.
Кажется, ничто
не может остановить его неумолимого стремления к цели. При каждом движении его
мощного пластичного тела там, под черным фраком с белой манишкой,
перекатывается мягкой раскаленной сталью звериная сила. Перед решающим рывком
он напружинивается, превращаясь в натянутый лук, наконец, тетива испрямляется и
выпускает стрелу к цели. Волосатая его лапища готова схватить вожделенный
объект… Но недрогнувшая рука затаившегося во тьме врага наносит упреждающий
удар. «Ияяяууу!», ¾ вопит Джеймс
Бонд от оскорбительной плебейской оплеухи и с грохотом отлетает в угол.
¾ Что, враг народа, опять провокация
не удалась? Иди мышей ловить, паразит, нечего сервелат со стола таскать!
Кот отвечает из темноты зеленой вспышкой глаз и затихает
на своем коврике в углу. Фомич возвращается к стакану, нижняя губа ¾ философски оттянута, в глазах ¾ влажная печаль. Глотает, жует и
продолжает:
¾
Спиридоныч ¾ тот человек был
обстоятельный. Подойдет ко мне, бывало, протянет свою фляжку, хлебнем с ним по-братски…
Потом обойдет он мою теплокамеру. А я там вместо перемычек обрезки свай уложил.
Экономия!.. Рацпредложение. Посмотрит, старик, полюбуется… А потом и говорит:
«Ум у тебя, Фомич, с искоркой!». Так вот и говорил мне…каждый день. А этот, --
Фомич кивает в сторону заката, -- Игорёк, который все обнюхивает, обнюхивает…
Да чего там нюхать! И так вся контора знает, что после
восьми от Фомича пахнет пивом. Или вином. Или водкой. Ну, в крайнем случае,
коньяком… Как гласит закон Фомича, все, что способствует рост
производительности труда, не может осуждаться начальством.
¾ Так вот и
говорил: «С искоркой»…
Голова Фомича плавно опускается на согнутое предплечье.
Ровно через двадцать минут, что бы ни случилось, она поднимется, и ее хозяин
продолжит свой вялотекущий рассказ. Мстительно выждав отступление противника,
Джеймс Бонд стремительно прыгает на стол, цепляет когтем кусок колбасы и,
басовито мявкнув, растворяется в темноте. Дождался-таки своего часа.
Наступает чудесное время ¾
несколько десятков минут абсолютного покоя, когда дела отложены в сторону,
телефон умолк, жажда и голод, давившие на психику и желудок, утолены. Можно
подумать, послушать тишину, отдохнуть…
Вот уже почти месяц я работаю «на линии», то есть на
стройке. Уютный кабинет в главке сменил на кирзовые сапоги прораба. До сих пор
не знаю, правильно ли я поступил. Порой накатывает отчаяние и ностальгия по
сытой чиновничьей карьере. Сейчас мне достается со всех сторон: прорабы
сторонятся, рабочие насмехаются, начальники пристально изучают.
