Прихрамывавший пилот рассказал, что эта пушка поливала капустное поле. А он заходил на ту же капусту. И попал на струю. Представляю, какой был скрежет и грохот, когда машина била лопастями по земле. Дверь оказалась внизу, пилот с перепугу вылез через форточку шириной в ладонь.
Всю ночь я сторожил, сидя в бензовозе. Подростки из села приходили посмотреть. Заяц прибегал на капусту.
Вернувшись утром в барак, я объявил: «Ребята, я слово сдержал». По расчёту времени получалось, что катастрофа произошла, как только я сказал: завтра вертолёт мешать не будет.
Через годы все мы подевались кто куда, и я думал, свидетелей теперь не найти, никто не помнит этого случая. Но зашёл в издательство к художнику Константину Фадину, он встретил словами: «Пришёл вертолёты сбивать?».
Паренёк лет семнадцати промчался по коридору районной газеты и в конце толкнул дверь. Видно, ему всё равно было, в какую дверь стучаться. А эта оказалась заперта. Увидев меня, сидевшего у стола в стороне, он торопливо спросил:
– Где тут отдел песен?
Мне послышалось "отдел писем". Я сказал:
– Давай сюда.
Он подбежал и уточнил:
– Песни сюда отдавать?
– А, песни? Песни тоже сюда.
Рубашка у него была расстёгнута, он казался немного не в себе.
– А напечатаете?
– Посмотрим – если хорошая...
– Хоро-ошая! Её поют.
– Музыку тоже сам сочинил?
– Нет... Музыки нет.
– А как же поют?
– Ну, так уж. Вот так, – он было запел.
– Может, это не песня, стихотворение?
– Может, стихотворение, – согласился он, как видно, не чувствуя себя уверенно в теории.
– Ну, давай песню.
– А у меня её нет.
– Как же ты принёс?
– Я могу списать. Сейчас...
Он повернулся и побежал, толкаясь в разные двери, спросил где-то авторучку и вернулся. Школьная тетрадка у него была в руках. Он сел к столу и принялся строчить.
Время от времени я поглядывал: он писал, высунув язык, и заполнил одну страницу, вторую... На третьей остановился и отдал текст мне.
Оказалось, песня не такая уж длинная, просто на строке у него помещалось не больше двух-трёх слов. Речь в песне шла о том, что "у тебя на ресницах серебрятся снежинки, только нас разлучила злодейка-тюрьма".
– Сидел, что ли? – спросил я. – Там сочинил?
– Ага, – неопределённо отозвался он. – Её пели, пели, а теперь вот решил пустить её в ход.
– А это что за слово? – сказал я. Почерк у него был не очень разборчивый. – "Зиз".
– "Жизнь". А, я "н" забыл написать.
Он дописал: "зизн".
– Ну что же ты...
– Да я неграмотный, – согласился он легко.
