В туалете никого не оказалось, и это было к лучшему. Девушка взобралась на подоконник, вставила в рот сигарету и затянулась терпким дымом со сладким шоколадным вкусом, ласкавшим губы и вкусовые рецепторы, обожженные горькостью табака. Ее спину согревали солнечные лучи, они же делали волосы золотыми, почти рыжими. Рита думала о том, что наверное, сейчас она очень похожа на свою мать, думала равнодушно, спокойно, без прежней злости. Мать… ее руки, благоухающие ароматом французских духов, красивые кольца, смелый густой тихий голос… Она всегда была человеком чужим, холодным. Ей можно было любоваться и восхищаться, но… любить? Нет. Есть люди-статуи, есть люди-боги. Созданы они не для любви, не для простого человеческого, земного и смертного, созданы для восхищения, для вечности. Рита долгое время пыталась быть такой, пока не поняла, как сильно ошибалась, превращая все живое в себе в лед.
— Я не хочу быть идеальной… — прошептала она, обращаясь сама к себе. Раньше она не позволила бы себе такой вольности, считая разговоры с собой привилегией сумасшедших.
Она хотела быть простой. Неправильной. Человечной. Смешной. Нелепой. Легкомысленной.
С такими мыслями она затушила сигарету и вышла прочь, твердо решив отыскать Сашу.
Они шли молча, рядом, но словно врозь.
Саше делалось жутко от той перемены, которая произошла с его другом после смерти отца, но он ничего не мог с этим поделать. Он помнил себя, замкнувшегося и переставшего разговаривать после всего пережитого и прекрасно понимал чувства Миши. Некогда веселый и улыбчивый парень стал заторможенным, холодным, апатичным. Он говорил не в такт, смеялся приглушенно и сдавлено, хрипло и халтурно, словно выполняя данное ему задание. Его светлые глаза потемнели и подернулись ряской, стали синими и в них гнездился космический холод.
Саша чувствовал его кожей. Ему было страшно, но уйти или убежать от этого пугающего нового Миши он не мог. Скоро станет легче. Он привыкнет. Он же привык к тем холодным теням, однажды пришедшим на смену его родителям. В жизни со всем можно смириться, если ты еще жив. Борьба — дело полезное, но порой бессмысленное, особенно, когда люди закрываются в себе, в своем горе и окружают себя стеклянным коконом. Не докричаться. Не достучаться… Нужно учиться жить так. Передавать послания через стены.
Снег таял прямо под ногами, превращаясь в грязную мокрую жижу, напоминающую комья ваты, пропитанной гноем земли.
Небо было чистым, как в майе, и солнце слепило глаза, заставляя щуриться и отводить взгляд.
