Коттон был в ловушке!
Между ним и единственным выходом наружу находился вооруженный человек. Первый нападавший начал приходить в себя и попытался подняться, постанывая от боли. Хотя у Малоуна и было оружие, его положение оставляло желать лучшего.
Он приготовился.
Человек, поднимавшийся с пола, внезапно опять упал. Следом за ним рухнул второй.
Прошло несколько секунд.
Тишина.
Затем наверху раздались шаги. Дверь церкви открылась и снова закрылась. Малоун не шевелился, хотя тишина его нервировала. Его взгляд рыскал по комнате. Ни одного движения…
Он решил рискнуть и на цыпочках пошел вперед.
Первый нападавший лежал ничком на полу. Второй также был неподвижен. Он проверил пульс у обоих врагов. Бьется, но слабо. Потом Малоун заметил что-то в шее одного из них. Он нагнулся поближе и извлек маленький дротик, размером с полудюймовую иголку.
Его спаситель владел весьма утонченным оружием.
Двое мужчин лежали на полу — те самые, которые пытались задержать его после аукциона. Но кто их обезвредил? Он опять наклонился над ними, забрал второй пистолет и обыскал тела. Ничего, что помогло бы опознать их. У одного под пиджаком была рация. Малоун взял ее вместе с наушником и микрофоном.
— Алло! — сказал он в микрофон.
— Кто это?
— Вы тот человек, который был в соборе? И который убил Петера Хансена?
— Это отчасти верно.
Он понял, что никто не будет откровенничать с ним по открытой связи, но и так все было ясно.
— Ваши люди потерпели поражение.
— Ваших рук дело?
— К сожалению, нет. Кто вы?
— Это не имеет значения.
— Чем вам помешал Петер Хансен?
— Ненавижу тех, кто меня обманывает.
— Ясно. Только что ваших людей застал врасплох неизвестный. Не знаю кто, но он мне нравится.
Ответа не было. Он подождал еще немного и хотел было опять заговорить, и тут рация затрещала.
— Я надеюсь, что вы воспользуетесь своим везением и вернетесь к продаже книг.
Потом раздался щелчок. Его собеседник отключился.
Французские Пиренеи
Аббатство де Фонтен
23.30
Сенешаль проснулся. Он незаметно задремал в кресле около ложа. Быстрый взгляд на часы на ночном столике сказал ему, что он спал около часа. Он перевел взгляд на старого магистра и не услышал привычного хриплого дыхания. В лучах слабого света, проникавшего в комнату от фонарей снаружи аббатства, он увидел в глазах старика печать смерти.
Пощупал пульс…
Магистр был мертв.
Мужество оставило сенешаля, он упал на колени и начал молиться о душе ушедшего друга. Рак победил. Битва была проиграна. Но скоро разыграется другая битва — более значимая. Он умолял Бога принять душу старика на небеса. Никто не заслуживал спасения более, чем он. Собственные слабости и душевное одиночество давно привели сенешаля под покровительство магистра, который щедро делился с ним своими знаниями. Сенешаль быстро учился и старался не разочаровывать своего учителя. Ошибки прощаются до тех пор, пока они не повторяются, — так однажды ему сказал магистр.
