– Определенно. И я первая буду в рядах тех, кто бросит в вас камень, – строго проговорила Олеся. – Вы, значит, Белкин?
– Глупо отрицать, – вздохнул он и жалобно улыбнулся. – Белкин. Значит, вы тоже пострадали? Как вас, простите, величать?
– Олеся. Он мне чуть не отравил целую группу писателей в Тамбове. Зачем вы мне его подсунули?
– Он мне угрожал. Сказал, что, если я не буду его достойно представлять миру, он поселится у меня в офисе, будет там голодать и рассказывать журналистам о нищании русского духа. Что я мог сделать? И потом, я думал, что Тамбов – это очень далеко. И там он не сможет слишком накуролесить.
– Он смог. – Олеся покачала головой и улыбнулась.
– Не сомневаюсь, – кивнул и тоже улыбнулся Белкин. Лицо у него было открытое и доброе и какое-то умное. Он выглядел человеком начитанным, каких сейчас встретишь редко.
Олеся потянулась, разминая затекшие плечи, и подумала, как в общем-то скучна и неразнообразна ее личная жизнь в последнее время.
– Могу я как-то компенсировать ущерб? Вы пьете или за рулем?
– Я, бывает, и за рулем пью, но тут я еще пока на работе.
– Жаль, очень жаль. Я бы угостил вас красным «Романе-Конти» девяносто шестого года.
– Да что вы? – вытаращилась на него Олеся. – С чего бы такая честь? Или это ваш дежурный компот? Впрочем, если помнить о Савве Захарчуке… Вполне ничего себе эквивалент.
– Случайно завалялась бутылочка. Значит, вечером? – с обезоруживающей улыбкой уточнил Белкин.
Олеся усмехнулась, посмотрела на него сквозь ресницы и сказала медленно:
– Почему бы и нет. Как вы сказали? «Романе-Конти»?
– Да. А что, вы предпочитаете другие вина? – обеспокоился он.
– Понятия не имею. Но у меня еще есть время, чтобы прошерстить Интернет и узнать об этом вине хоть что-то. Верно? – улыбнулась Олеся и пошла к выходу быстрым уверенным шагом. На Олесе было нежно-бирюзовое платье длиной чуть выше колена, которое удивительно ей шло. И, даже не оборачиваясь, она отлично знала – Женя Белкин смотрит ей вслед.
* * *
GPS, прикрепленный к передней панели, показывал девятибалльные пробки. Я нервно перетягивала маленький сенсорный экран из стороны в сторону и разочарованно изучала изображение: улицы все сплошь были покрыты красным. Выхода не было. Треугольник, обозначающий мою машинку, плотно застрял в красном пауке ВДНХ. Пятница. Шансов доехать куда-то нет, объездов – тоже. Я стояла на улице Академика Королева, потому что стоять на Ярославке уже надоело. Кто ж знал, что красный тут окажется еще краснее? GPS – вполне бесполезная в Москве вещь, но я привыкла уже ездить с ним. Следить краем глаза, как перемещается по виртуальной Москве виртуальный треугольник моей машинки, читать записи, оставленные в GPS-системе другими участниками дорожного стояния.
