В общем, я ляпнула. Карина оторвалась от сиденья, дорогого и кожаного, приподнялась, покраснела и начала, натурально, орать.
– Ты тупая идиотка. Ты вообще не понимаешь, что такое этика, деловая этика. Ты как со мной разговариваешь? Я вообще не понимаю, кто тебя на такую работу взял? Ты же не способна! Ты… ты одеваешься ужасно. У тебя никакой мотивации! Образование вообще непонятное. Офисный планктон…
– Вы не должны так со мной говорить. Это тоже, знаете ли, не по этикету. И вообще мы почему на «ты»? Я с вами брудершафта не пила. Вы мне – никто.
– Что-о?! – Тут она вскочила и разъярилась окончательно. Она орала долго. Иногда даже плевалась, и до меня долетали следы ее биологических жидкостей даже через этот большой стол. Это было так противно и мерзко, что я металась между двумя одинаковыми желаниями: выйти из этой комнаты или схватить Карину Эдуардовну за ее прекрасные длинные ухоженные волосы и начать стучать ее головой по столу, пока из нее не вылетит наружу весь бред, который она несла. Хотелось мне больше второго, логичнее и безопаснее было первое. Но в итоге я сидела на месте и молчала. И заговорила, только когда поток ее обвинений и воплей с упоминанием ее регалий, ее MBA, сертификатов и дипломов, а также вышестоящего руководства и полученных ею благодарностей и рекомендаций иссяк.
– Карина Эдуардовна, зачем этот цирк? Вы хотите меня уволить? Ну так и не стоит тратить ни ваше, ни мое время. Я вполне понимаю, к чему вы клоните.
– Нет, ты совершенно невыносима. Кто тебя воспитывал? – взвизгнула она.
– О, вам лучше не знать. Моя мама… – Я улыбнулась, вспомнив, как в детстве мамочка сажала меня напротив, на диван, и долго объясняла, какая я неправильная, как я пропаду в жизни, как сопьюсь, встречу плохих людей, наделаю глупостей и кончу в какой-нибудь канаве. И что лучше бы я была как Яночка. И что Яночка, конечно же, гораздо правильнее и лучше. Детство – самое счастливое время. Впрочем, допускаю, что я помню все слишком однобоко. Острые яркие картинки, преимущественно из старшего школьного периода моей жизни, живо отпечатались в памяти. Гораздо труднее было извлечь из файлохранилища, как папа катал меня зимой. Привязывал санки к лыжным палкам и тянул. Он бежал на лыжах, а я кульком сидела в кузовке, замотанная в пять платков, и смеялась от счастья. Или как мама пекла торт «Наполеон» и домашнее овсяное печенье. А я его обожала. Но теперь не могла бы даже и вкуса вспомнить, память – тоже змея подколодная, сохраняет жизнь неравномерно, криво.
