На скосе века - Наум Моисеевич Коржавин читать книгу онлайн полностью

На первую страницу

Здесь комбинат, чей профиль — быт,

Где на заправке дух и тело.

И мнится: мы на свет для дела

Явились — жизнь свою отбыть.

К чему тут шум дворов больших?

О прошлом память? — с ней расстанься!

Дверь из квартиры — дверь в пространство,

В огромный мир дворов чужих.

И ты затерян — вот беда.

Но кто ты есть, чтоб к небу рваться?

Здесь правит равенство без братства.

На страже зависть и вражда.

А впрочем — чушь… Слова и дым.

Сам знаю: счастье — зданья эти.

Одно вот страшно мне: что дети

Мир видят с первых дней — таким.

1967

* * *

Хоть вы космонавты — любимчики вы.

А мне из-за вас не сносить головы.

Мне кости сломает потом иль сейчас

Фабричный конвейер по выпуску вас.

Все карты нам спутал смеющийся чёрт.

Стал спорт — как наука. Наука — как спорт.

И мир превратился в сплошной стадион.

С того из-за вас и безумствует он.

Устал этот мир поклоняться ему.

Стандартная храбрость приятна ему.

И думать не надо, и всё же — держись:

Почти впечатленье и вроде бы — жизнь.

Дурак и при технике тот же дурак.

Придумать — он может, подумать — никак.

И главным конструктором сделался он,

И мир превратился в сплошной стадион.

Великое дело, высокая власть.

Сливаются в подвиге разум и страсть.

Взлетай над планетой! Кружи и верши.

Но разум — без мудрости, страсть — без души.

Да, трудно проделать ваш доблестный путь —

Взлетев на орбиту, с орбиты — лизнуть.

И трудно шесть суток над миром летать,

С трудом приземлиться и кукольным стать.

Но просто работать во славу конца —

Бессмысленной славой тревожить сердца.

Нет, я не хочу быть героем, как вы.

Я лучше, как я, не сношу головы.

1967

Апокалипсис

Мы испытали всё на свете.

Но есть у нас теперь квартиры —

Как в светлый сон, мы входим в них.

А в Праге, в танках, наши дети…

Но нам плевать на ужас мира —

Пьём в «Гастрономах» на троих.

Мы так давно привыкли к аду,

Что нет у нас ни капли грусти —

Нам даже льстит, что мы страшны.

К тому, что стало нам не надо,

Других мы силой не подпустим, —

Мы отродясь — оскорблены.

Судьба считает наши вины,

И всем понятно: что-то будет —

Любой бы каялся сейчас…

Но мы — дорвавшиеся свиньи,

Изголодавшиеся люди,

И нам не внятен Божий глас.

1968

Друзьям

Я позабыл, как держат ручку пальцы,

Как ищут слово, суть открыть хотят…

Я в партизаны странные подался —

Стрекочет мой язык, как автомат.

Пальба по злу… Причин на это много.

Всё на кону. Бог… ремесло… судьба…

Но за пальбой я сам забыл —

и Бога,

И ремесло, и — отчего пальба.

И всё забыв, — сознаться в этом трушу.

Веду огонь — как верю в торжество.

Перейти на страницу

На скосе века | страница 66