Внезапно оживает рация у него на разгрузке.
— Шестой — Ходилке-два!
— На связи! — наклоняет голову набок Слон.
— Журналюги приехали.
— На чем?
— Джипчик какой-то несерьезный.
— Давай их сюда! Проводи, а то еще заедут куда-нибудь.
Минут через пять около нас тормозит небольшая машинка. Кому как, а мне она несерьезной не показалась. Это японский джип «Дайхатсу». Не паркетник, а еще старый его вариант. Машинка пусть и небольшая, но крепкая и проходимая. По здешним дорогам — самое то. Хотя внешне она действительно выглядит несерьезно. Но мне как-то довелось на такой бибике прокатиться, оттого я и не разделяю мнения остальных.
Из машины не торопясь вылезает длинный нескладный парень. Вытаскивает камеру и, глядя в видоискатель, начинает колдовать с настройками. Следом за ним из машины выпрыгивает невысокая русоволосая девица в яркой курточке. Оглядевшись по сторонам, она направляется в нашу сторону. Водитель остается за рулем, надо полагать, он к журналистской братии не принадлежит.
— Здравствуйте! — с еле заметным акцентом говорит девица. — Мне нужен тут главный!
— Ну, — сплевывает под ноги Слон, — я за него. С кем имею честь беседовать?
— Хелен Ройтер, — показывает девица какую-то пластиковую карточку, висящую у нее на шее, — телевидение Литвы. Это мой оператор и ассистент — Вольдемар.
Господи, а этих-то сюда кто пустил? Вот только таких «друзей» нам тут и не хватало!
Похоже, что их появление вызвало у капитана аналогичные эмоции. Но на ноги он все-таки встал.
— Так… Предупреждать вас об опасности общения с боевиками, как я понимаю, излишне?
Девица заносчиво вскидывает голову:
— Господин офицер, я не первый день работаю! И мы всегда находим общий язык с повстанцами!
Неудивительно, чай из одного котла хлебаете.
— Хорошо, — соглашается Олег. — Старший лейтенант вас проводит. Ваш автомобиль?
— Он поедет следом и подберет нас.
Слон тянет меня за рукав и отводит в сторону. Здесь нас надежно прикрывает от посторонних взглядов угол забора.
— Тебя духи досматривали?
— В первый раз. Потом только по карманам похлопывали.
— Держи, — он протягивает мне «ПСМ». — Под кепи положи, только уж головой старайся не кивать. Я тоже не видел, чтобы они его с тебя снимали.
А что? Пистолетик маленький, плоский. Может и прокатить.
— Как начнется, поддержишь нас изнутри. Смотри, чтобы этих, — кивает он на журналистов, — не грохнули в запарке.
Под ремешок от часов заталкиваю запасную обойму.
— Ну, — отступает от меня капитан, — ни пуха! Обнимать тебя не стану, не девка, чай.
