— Васенька, я посоветовала бы вам ехать чуть побыстрее, — помолчав, сказала Надя.
— Зачем? — беззаботно откликнулся Дубов. — Мстислав нас пропустил без очереди, так что до вечера сто раз успеем…
— Да нет, дело в другом. Я боюсь, как бы Мстислав не понял, что мы его просто брали "на пушку" и не снарядил за нами погоню. И вообще, нам не мешало бы на некоторое время куда-нибудь свернуть. Так, на всякий случай.
— Согласен, — кивнул Василий, — да куда тут свернешь? Уже час едем, и никаких ответвлений.
— А вон там, глядите — какой-то указатель!
Действительно, с правой стороны к шоссе примыкала узкая дорога, на ржавом указателе в начале которой значилось: "Субботино — 5 км".
— Ну что ж, заедем в Субботино, — сказал Василий и решительно повернул "Москвич".
Дорога с каждой верстой становилась все более ухабистой и запущенной, но в конце концов привела в Субботино — бедную деревеньку, раскинувшуюся вдоль узенькой речки, за которой вдали темнели холмы.
— Вася, остановитесь, — попросила Надя, увидев идущую навстречу женщину с почтовой сумкой. Дубов притормозил "Москвич", и они вышли наружу. Женщина тоже остановилась и с подозрением поглядывала на незнакомцев. Чаликова покопалась в сумочке и извлекла письмо, которое ей оставила Тамара Михайловна Свешникова.
— Насколько я понимаю, сударыня, вы здешний почтальон? — поинтересовался тем временем Василий.
— Почтальон, — ответила женщина, переводя пытливый взор с Дубова на Чаликову. — А еще и оператор, и телеграфист, и начальник почты, и весь персонал в одном лице.
— Замечательно! — обрадовалась Чаликова и протянула конверт. — Скажите, это послано из вашего почтового отделения?
— Из нашего, — ответила связистка, едва взглянув на конверт.
— Вы уверены? — переспросил Дубов. — Мало ли Субботино в бывшем СССР?
— Это точно наше, — уверенно повторила женщина. — Видите, вторая буква "Б" чуть смазана. Уже третий год просим начальство, чтоб новый штемпель прислали…
— Может быть, вы припомните, кто отправлял этот конверт? — как бы невзначай спросила Чаликова.
— А, так это же Сидоров. Ну, наш беженец.
— В каком смысле беженец? — не понял Дубов.
— Да в самом прямом. Мордавский агрессор разбомбил его дом, вся семья погибла, он один чудом остался в живых. Вот сейчас живет у нас в Субботине.
— И что это за человек? — продолжал расспросы Дубов.
— Не, ну мужик он хороший — вежливый, непьющий, вот только… Погодите, — опомнилась почтальонша, — а чего это вы тут все расспрашиваете? Уж не Мордавские ли вы шпионы?!
