— Что же вы ничего сладкого брать не стали? — поинтересовалась она для затравки. — Мы печем изумительные пирожные.
— Берегу фигуру, — отшутился Саймон.
— О, такую фигуру, как у вас, и поберечь не грех, — восхищенно заметила Ивонна. — Хотя уж вам-то с какой стати беспокоиться, не понимаю. Вы, верно, живете в «Рэйнбоу»?
— Да. Приехал на фестиваль, — ответил Саймон и вдруг, сам не понимая, к чему опять бередит незажившие раны, добавил: — Решил посмотреть деревню и как раз натолкнулся на Дженифер, она работает в отеле официанткой.
— Ну да, Дженифер О'Конноли. Она живет в желтом доме за церковью.
Саймон не донес чашку до рта.
— Да нет же. В самом крайнем доме на въезде. Она как раз играла на лужайке со своими детьми.
Ивонна нахмурилась.
— С детьми?
— Ларри, Олли и Фредди. Такие же черноволосые, как и она.
— Да у Дженифер отродясь детей не было. Это же троица Конни. — Официантка повернулась к трем женщинам за соседним столиком. — Эй, Конни, Дженифер сегодня снова за твоими присматривает?
Конни, худенькая темноволосая женщина с преждевременно увядшим лицом, кивнула.
— Ну да. Сама вызвалась занять их часок-другой, чтобы я могла пообщаться с подругами. — Она улыбнулась, и от улыбки лицо ее разом преобразилось, похорошело. — Дженифер такая милая. Дети ее обожают.
Саймон сглотнул и сказал как можно небрежнее:
— Ну что ж, надо надеяться, что скоро у нее появятся свои дети и она сможет вволю с ними возиться.
Конни хихикнула.
— Прежде чем заводить детей, неплохо бы ей сначала мужа себе найти.
У Саймона едва не остановилось сердце.
— Ну, — протянул он с деланным равнодушием, — она довольно хорошенькая, так что за этим, надо полагать, дело не станет.
— Очень уж она разборчива, наша Дженифер, — фыркнула Конни. — От женихов нос воротит. Что ж, по товару и купец. Говорят, она уезжать надумала. Может, оно и к лучшему — для нее, конечно, не для нас. — Она снова широко улыбнулась Саймону. — Простите, но я тут не договорила… — И повернулась к подругам.
— Ивонна, — обратился Саймон к официантке, что все еще стояла возле его столика. — Я вспомнил, что забыл отправить письмо. Говорят, письма развозит местный почтальон, Питер О'Конноли. Может быть, мне имеет смысл перехватить его где-нибудь по дороге?
Та покачала головой.
— Не думаю. Лучше оставьте в отеле, быстрее выйдет. Да и надежнее. К этому часу Питер обычно уже, развезя утреннюю почту, потягивает пивко где-нибудь на солнышке. Он неплохой старикан, только вот выпить любит.
