- Кто ты? – спросил Константин, переводя свой взгляд от волос парня на автомат в его руке.
- Напиши рассказ, разве я много прошу, напиши рассказ или я сделаю то, ради чего сюда пришел прямо сейчас - незнакомец кивком головы указал на оружие в своих руках, которое сейчас было направлено на писателя.
- Но что мне написать?
- Не знаю – молодой человек приподнял и опустил свои плечи, показывая всем своим видом, что он и вправду не знает. – Напиши, что-нибудь настоящее, что-то, что понравится всем.
- Но это невозможно, нельзя понравиться всем.
- Откуда ты знаешь?
- Знаю – уверено произнес Константин, в лице молодого человека писатель видел кого-то очень знакомого, знакомого из детства, но кого именно понять не мог.
- А ты попробуй! – воинственно произнес незнакомец. – Попробуй, иначе я точно убью тебя.
- Если попробую, не убьешь?
- Если напишешь то, что всем понравится, нет.
Константин снова повернулся к компьютеру, и перед ним на экране снова предстал его роман.
- Я сейчас пишу одну неплохую книгу, может она подойдет?
- Мне нужна не книга, мне нужен рассказ. И мне не нужен неплохой рассказ, мне нужен тот, который понравится всем – на несколько секунд парень замолчал, а потом добавил. – Ты пишешь плохую книгу, все твои книги, кроме первой ошибки, и чем дольше ты такое пишешь, чем больше совершаешь ошибок. Еще одна такая ошибка будет стоить тебе жизни.
Писатель не ответил, он был очень гордым, и не считал свои работы таким уж бредом, да первая была лучше всех, но на нее он потратил пять лет жизни, и больше ничего так долго писать не хотел.
- Про что мне все-таки написать? В каком жанре, и каким размером, задай мне рамки?
- А разве писателям нужны рамки? Разве так они пишут? Разве выдуманные миры, это всего лишь чьи-то указания?
- Да – ответил Константин, он не хотел спорить и впускаться в длинные обсуждения с парнем, который держал автомат, ему хотелось, как можно скорей избавить от него и продолжить писать свой роман.
- Тогда вот тебе мои указания, напиши хороший рассказ, пусть он понравится всем. И взрослым и детям, и здоровым и больным.
Писатель тяжело вздохнул, он создал новую страницу в Worde, и принялся набирать новый текст.
- Ты спрашивал кто я. Я принц, прилетевший с другой планеты, которая, не на много больше твоей квартиры.
Константин набирал текст, а в его голове уже строились предположения, из какой психбольницы сбежал этот ненормальный принц.
- На Земле, я уже второй раз. В первый раз мне здесь повезло, я нашел друга и не одного. Я узнал много интересного, и счастливым вернулся домой, вернулся, но не один. Со мной был барашек, самый лучший барашек на свете, тот которого я всегда так хотел. Но однажды этот барашек съел самое прекрасное, что росло на моей планете. Съел мою розу, и все потому, что неудавшийся в жизни художник забыл правильно нарисовать намордник. Но я его не виню.
