— Хорошая книга? — иногда спрашиваю я у нее.
— Что значит хорошая? — презрительно фыркает она. — Брамс хороший? Твой рояль хороший?
Теперь я не осмеливаюсь задавать ей вопросы.
Отец сидит, немного отодвинувшись от мамы, и читает вчерашний номер «Афтенпостен». Объявления о продаже недвижимости. Во всяком случае, делает вид, что читает. Ему бы больше хотелось поговорить с мамой, но мама сидит и смотрит только на меня, а я смотрю на реку, которая сегодня очень бурная.
— Ты уже подал заявку на участие в конкурсе? — спрашивает она наконец.
— Конечно, — отвечаю я, потому как знаю, что именно это она и хочет услышать.
— И что ты будешь играть?
Я медлю. Не отвечаю. Ее огромные глаза устремлены на меня. Я смотрю на небо, маленькие облака быстро плывут в сторону Нурдмарки. Нас заметил большой ястреб. Он неподвижно висит в воздухе и наблюдает за каждым нашим движением. Потом мне придет в голову, что этот ястреб наш единственный свидетель, единственный, который видел нас всех четверых со стороны. По мне пробегает холодный озноб, но я не показываю этого маме.
— По-моему, ты должен играть то, что тебе больше хочется, — говорит она.
Я настораживаюсь. Обычно мама мне что-нибудь предлагает.
— А что мне хочется? — спрашиваю я.
— Правда, сынок, а что тебе хочется?
Я не знаю. Я и в самом деле не знаю, чего мне хочется и что лучше всего играть.
— Надо подумать, — говорю я. — Может быть, Дебюсси, а может, Прокофьева.
Она кивает, словно в ответ на свои мысли.
— Дебюсси — это прекрасно.
Я вижу, что вторая бутылка уже почти пуста. Большую часть вина выпила мама.
Отец прислушивается к нашему разговору. Теперь он поднимает глаза. Я хорошо помню, что тогда смотрел на него. Он устал, похоже, что у него уже ничего не осталось — ни надежды, ни радости, — и мне вдруг становится его жалко, за все эти годы так жалко мне не было даже маму, и это меня смущает.
— Я хочу, чтобы вы были счастливы, — говорю я, глядя на сыр, яйца, ветчину и салат, которые лежат на солнце почти нетронутые.
— Не думай о нас, — немного резко говорит мама. — Теперь главное — это ты.
— Я и Катрине, — поправляю я.
— Разумеется. — Мама бросает взгляд на Катрине, которая хоть и лежит в отдалении от нас, но может слышать наш разговор.
— Ты и Катрине, — говорит мама. Она протягивает руку к бутылке. — Мы всегда будем с вами, хотите вы этого или нет. — Она вздыхает. Пьет из горлышка. И опорожняет бутылку.
Потом они разговаривают с отцом. В последний раз. Все эти годы я пытался вспомнить, о чем они тогда говорили.
