— Кто, кто? — переспросил Кот. — Он таксист, этот Николай Спиротехнович?
— Не таксист, а таксидермист — это человек, который изготавливает чучела животных и птиц. И такси тут ни при чем. Волка поставят в краеведческом музее, и будет у него вторая жизнь.
— Как у Тутанхамона, — добавил Мока. — Того тоже по всем странам возят, показывают публике.
— Главное, что мы своё обещание выполнили, — сказал Даня.
Около дома с беседкой путешественников ждала бабушка Ксения Эдуардовна.
— Ай да молодцы! — сказала она. — Быстро вы управились. Ставлю всем пятёрки. Давайте свои дневники.
Тут она увидела, что ребята пришли не с пустыми руками.
— О! Да у вас трофей! — Она всплеснула руками. — Молодцы!
— Трофей пойдёт в музей, — скаламбурил Мока.
— Умницы! Какой красавец! В нашем краеведческом музее волка нет, — сказала бабушка. — А теперь тщательно мыть руки и за стол! — И она зазвонила в маленький колокольчик, как на первое сентября.
— Я прошу прощения, Ксения Эдуардовна, но я, пожалуй, пойду домой, — сказал писатель Тутукин. — Там у меня хомяк некормленый и мама, наверное, волнуется…
Тутукин пришёл домой, попил компота, покормил своего хомяка, который шелестел в клетке опилками, и сел за стол.
Он положил перед собой лист бумаги, взял ручку и уставился в стену.
Тут он увидел, что от стены отошёл кусок обоев. Тутукин зацепил оторванный лоскут и потянул. Весь лист обоев отделился от стены и упал на стол.
Тутукин хотел было продолжить своё занятие и отодрать все обои на веранде, но вовремя спохватился, надавал себе по рукам и снова взял ручку.
Он начал писать, испытывая при этом незнакомое ощущение.
Легко получилась первая фраза. И вторая. И третья. И пошло, и пошло.
Он исписывал мелким почерком страницу за страницей. Мысли прыгали и скакали в его голове, опережали руку, и он торопливо писал строчку за строчкой, страницу за страницей, счастливо улыбаясь каждой хорошей фразе.
Его звали на обед, но он только отмахивался: «Я работаю!»
Его звали на ужин, но и тут он не встал из-за стола: «Не мешайте мне работать!»
К концу следующего дня вся веранда была завалена исписанной им бумагой.
Тутукин сделал из одного листа самолётик и запустил его. Потом уже никак не мог остановиться, и все исписанные им листки стали самолётиками, которые кружили по веранде и плавно ложились на пол.
Тутукин был счастлив. Хорошая повесть для детей у него получалась.
Когда уже начало темнеть, он потянулся и вышел во двор. Вечер был тёплый, как парное молоко.
