— Ага, как у тебя дела? — Вопрос почему-то дался с трудом. Да и вообще, услышав его голос, я ощутила тоску, словно…
— У меня все хорошо. У тебя что-то случилось? — блин, ну почему он такой спокойный?
— Нет, вот просто решила позвонить…
— Ты что, пьяная что ли? — голос Вадима боролся со смехом. — Ты чего накачаться то решила? Много выпила?
— Нет… еще…
— Так, сейчас идешь к холодильнику… У тебя рассол есть?
— Да. — я посмотрела на банку из-под огурцов, полную мутноватого рассола.
— Хорошо, — голос удивился тому, что у меня нашлось первое же, что он назвал. — И бульон нужен, покрепче, или борщ, или щи, ну суп какой-нибудь… У тебя горячее есть? Разогревай и побольше ешь жидкого, потом рассол.
— Блин, ты думаешь, я тебе позвонила рецепт от похмелья узнать?
— … а что?
— Ну… не знаю… — я поняла, что сама толком не знаю, что мне от него нужно. Просто снова услышать этот спокойный, уверенный в себе голос. Неплохо бы было услышать что-нибудь ласковое в ответ. Утешительное. Или три простых слова, которые я знала, что он точно не скажет. — Ты работаешь?
— Конечно.
— А где?
— Лик, я свою фирму открыл, я тебе о ней весь последний год учебы говорил. И чем заниматься хочу — говорил. Развиваюсь понемногу. Вкалываю. Ни на что другое времени не остается.
— А девушка есть?
— Нет, я на работе 18 часов. Полегче станет, обязательно найду для тебя, чтобы было о чем рассказать. В общем, за этот месяц ничего не изменилось. Все так же как и в прошлый раз.
— В какой раз? — я тупо дышала в трубку.
— Когда ты звонила. Месяц назад или около того. Тогда это было вроде из клуба какого-то…
Я со злостью повесила трубку.
Совсем забыла. Действительно звонила. Месяц назад, а до этого еще месяц назад или меньше? Ну и что, что звонила. Имею право. Чего я злюсь-то? И трубку зря кинула. Ничего, сейчас перезвонит. Раньше всегда так делал.
Я сидела и ждала звонка. Потом до меня дошло. Раньше. Раньше — в институте, когда жила у родителей. Я же квартиру снимаю, откуда ему мой номер знать? Минут десять боролась с желанием вновь набрать его. Осушила половину второй бутылки. Чего я собственно от него ждала? Что тут же примчится утирать мне сопли? Может, и примчался бы. Вадим у нас перфекционист. Только желаемого я не получу. Возможно, он меня и любил, по-своему, заботился ведь. Только не было того, что улетать заставляет. Тогда не было и сейчас не будет. Что я с ним утром делать буду? С таким правильным и уверенным в себе? Он уйдет на работу, а я снова превращусь в маленькую беспомощную девочку, которая не в состоянии о себе позаботиться.
