Аня рассказала историю из детства, она очень хорошо ее запомнила, кадр за кадром. Как-то раз они сидели дома, и за окном что-то пронеслось сверху вниз. Они выбежали на балкон посмотреть и увидели на асфальте тело маленького мальчика с 8 этажа, все в крови. Он был еще жив, но очень скоро испустил дух. Наверное, играл на балконе, поскользнулся и выпал как-то.
Приехала скорая, заезжает во двор, но с другой стороны, не там, где лежало тело. Смотрят — на общем балконе 8 этажа стоит баба в халатике и курит.
«Эй, алло! Мы тут что-то заблудились, это какая улица?»
«Такая-то. Где вас только находят таких, если вы в своем районе путаетесь!»
«Да мы тут дом ищем, никак найти не можем, как-то криво все корпуса построены».
«Это у тебя в штанах криво построено, а наши дома тут уже 20 лет стоят, никто не жалуется».
«Ну вот нам нужен дом номер такой-то и корпус этакий».
«Так это он и есть, дурень, чего приехал-то?»
«Да вот, тут сигнал поступил, соседи позвонили... у вас ведь 8 этаж?»
«Ну да, а чего стряслось-то?»
« Да я у вас должен спросить, вы ж там стоите, ваши соседи нам уже обзвонились».
« А в чем дело?»
«На вашем этаже из среднего балкона только что ребенок выпал».
Это оказалась его мать, не хотела курить при ребенке.
Человек – муравейник. Хитрое нагромождение различных клеток, этакая колония, как коралловый риф, например. Они живут в симбиозе и выполняют различные функции, на общее благо, процветание и размножение колонии. Муравейник растет, расширяется, делится, вымирает.
Дали по нему ногой, разворошили – муравейнику больно. Растоптали муравьев, запалили на нем костер – муравейник плачет.
Слепой Вилли Джонсон — один из великих блюзменов начала XX века, его голос, хриплый и спокойно-фанатичный, наполняет мою жизнь смыслом, когда я его слышу.
Джонсон родился в нищей негритянской семье, как и все легенды блюза. В 11 лет мачеха в приступе бреда жестокости плеснула ему кипятком в глаза, Вилли ослеп. Все его родственники трудились день и ночь на угледобывающей шахте, а он теперь оказался совершенно бесполезен, его выкинули на улицу побираться. Многие дни и годы он просидел на перекрестке дорог в своем городе, в куче мусора, перебирая на ощупь струны сломанной гитары. Он играл слайдом, для этого он прижимал струны перочинным ножом, и они издавали ломкие, надрывно-тягучие звуки. Он пел собственные песни, все они были о Боге, очень простые, как детские считалочки, где одна и та же фраза повторяется помногу раз. И эти фразы западают в сердце навсегда, один раз услышав их, ты напеваешь их беспрерывно, они уже внутри тебя. В них все страдание, простота, нищета, величие, пафос, заложенный в христианстве, в идее Бога вообще, простые слова обо всей нашей жизни.
