- А что с ними не так?
- Мы с ними часа три бок о бок сидели, а они так и не поняли, что я… ну, не совсем живой… - замялся мертвец. – Значит, я вполне могу сойти за живого, так что и прятаться особо не надо. Не буду я, пожалуй, туда возвращаться, а пойду прямо в Красноярск. У меня там есть пара старых друзей, документы я захватил… даже несколько штук. Спрячусь там.
- А не боишься, что в городе как раз быстро найдут?
- Да ладно тебе, Яшка… Ну кто меня будет искать? Ты же базу взорвал – попробуй теперь разберись, кто там остался, а кто смылся. С чего им именно меня-то искать? Там таких, как я, человек сто было…
- Угу. Это логично. Так что – мне тебя до Красноярска довезти?
- Да не надо, я уж пешком как-нибудь… Заодно и следы замету.
- Тут километров пятьсот, - на всякий случай напомнил я. – Недели две идти будешь. А я за час управлюсь.
- А мне не трудно, меня комары не кусают, - осклабился Святогневнев. – Я ж теперь не устаю… удобно, вообще-то.
- Ну, как знаешь, уговаривать не собираюсь. А как же Игорь Игоревич?
- А-а-а, мы ж его закопали… - расплылся в улыбке Святогневнев. – Да и фиг с ним – пусть лежит в могилке. Он же мертвый, ему там самое место…
- Ты тоже.
- Сравнил хрен с пальцем! – обиделся мертвец. – А ты чем займешься?
- Буду память возвращать, - мрачно уставился я на землю под ногами. – Как-нибудь...
Он деловито прошествовал к вертолету и извлек из него три одинаковых железных канистры.
- Пиво? Квас? Вода? – с видом хлебосольного хозяина предложил Святогневнев.
- Какой сервис… - оценил я. – Давай воду. Я все равно вкуса не почувствую, так чего зря пиво разбазаривать…
Выдув чуть ли не полканистры, я неожиданно ощутил какое-то странное чувство в паху. Очень странное, но очень знакомое… еще с прежних времен. Я не успел опомниться, как у меня внизу живота раскрылось нечто вроде крошечного бутончика, и оттуда хлынул поток светло-коричневой жидкости. Трава, на которую она пролилась, стремительно начала вянуть.
- Ты что это, Яшка? – округлил глаза Святогневнев, едва сдерживаясь, чтобы не расхохотаться. – Ты что – обмочился?!
- Лева, ты не знаешь, кто отвечал за мою мочеиспускательную систему? – медленно произнес я, с трудом отрывая глаза от своего позора.
- Профессор Цвигель… кажется. Арон Иосифович.
- Вот из-за таких, как он, люди и становятся антисемитами, - подытожил я. – С-скотина…
Глава 7
И дорога нас зовет в путь далекий, в путь далекий… Ну разве это не песня?
Гаммельнский Крысолов
