Но, по-видимому, ему все еще не хотелось умирать, потому что он выпил рюмочку коньяку, а потом, немножко подумав, вторую.
- Яд, - сказал он с наслаждением. - Давай сюда рецепт, глупая девчонка. Он догадается, что это была ты, и меня, конечно, уволят, если я приготовлю лекарство для твоего отца. А мне, понимаешь, до пенсии осталось полгода. Боже мой, боже мой! Всю-то жизнь я старался не делать ничего хорошего людям, и никогда у меня ничего не получалось, никогда! И вот, пожалуйста, опять! Ну ладно, куда ни шло! В последний раз. Умереть мне на этом месте, если я еще когда-нибудь сделаю хорошее людям... Зверям другое дело. Птицам - пожалуйста! Но людям... Почему ты так похудел, мальчик? Ты голоден? Возьми бутерброд. Ешь! Я тебе говорю, ешь, подлец! Ох, беда мне с вами.
Он ворчал, и вздыхал, и сморкался в огромный застиранный зеленый платок, хотя, как известно, все аптекари в мире стараются не сморкаться, приготовляя лекарство. А если и сморкаются, так не в зеленые застиранные, а в новенькие, белые как снег платки. Но он сморкался, и моргал, и почесывался, и даже раза два одобрительно хрюкнул, когда стало ясно, что для Таниного отца он приготовил не лекарство, а настоящее чудо. Плохо было только, что вместо одного пузырька он нечаянно приготовил два, а за два ему могло попасть ровно вдвое.
- Возьми, Таня.
Сорока осторожно взяла пузырек, на котором было написано: "Живая вода".
- Так. А второй мы спрячем. Не дай бог, пригодится. Счастливого пути. Живо! - закричал он и затопал ногами. - А то я еще передумаю! Ох, как вы мне все надоели.
И Таня улетела - вовремя, потому что позвонил телефон, и Лекарь-Аптекарь услышал голос, который действительно мог заставить его передумать.
- Как дела, старина? - спросил Великий Завистник. (К сожалению, это был он.) - Я хочу поблагодарить тебя за микстуру. Спал, как ребенок. Здорово это у тебя получилось!
- Пожалуйста, очень рад.
- Погромче!
- Очень рад, - заорал Лекарь-Аптекарь.
- То-то же. Ты вообще имеет в виду, что я к тебе отношусь хорошо. Вот сейчас, например, с удовольствием потрепал бы тебя по плечу, честное слово. Ты ведь, кажется, любишь птиц?
- Что?
- Птиц, говорю! Воробьев там, канареек, сорок?
- Птиц? Нет. То есть, смотря каких. Полезных - да. Которые поют. А воробьев - нет. Они не поют.
- Понятно. Кстати, тут на днях к тебе не залетала Сорока?
- Нет. А что?
- Да тут, понимаешь... просыпаюсь, а на полу Сорочье перо. Уронила. Ну, ты меня знаешь! Захотелось вернуть. Ищет, думаю, огорчается птица. Значит, не залетала?
