Однообразно собираю слов
вязанку и несу её в растопку —
горит сухое дерево, как сноп...
Внезапно – дым, костёр уже расстроен
и гаснет... И не спросишь неустоек.
И это так, и это так и будет...
Подолгу вырастают на верблюде
его запасы жизни – два горба.
Вязанок обгоревшая гора,
и дом не обогрет... Но верю людям,
что ждут огня – лишь чистое в чести.
Здесь дождь без объявленья зачастил,
но будет солнце, и дрова просохнут,
и уж тогда не скажут, что присох, мол,
язык мой бедный... Горемычный, молвь!
